viernes, 16 de diciembre de 2011

A nova vida de Amâncio

Amâncio dos Santos Jesus ficou 11 horas na fila para conseguir comprar o novo iPhone 4S, que chegou hoje às lojas em Belo Horizonte. Ele garante que valeu a pena: “Nossa, quando chegou a minha vez senti algo estranho, irremediável, como se eu estivesse na frente de Deus ou do Diabo, e ao mesmo tempo senti também uma alegria que eu não pude conter”, afirma o jovem de 25 anos. “Comecei a rir, a gargalhar. Todos pensaram que eu estivesse enlouquecendo”, completa, colocando a mão na cara envergonhado dos pulos e socos no ar que deu ao receber a caixa com o produto. Mas ele não foi o único a se emocionar. Amâncio contou que a garota que estava na sua frente, quando pegou o novo iPhone, desabou em um choro de alívio, abraçou o celular no peito e disse, baixinho, palavras ininteligíveis.

Amâncio idolatra Steve Jobs e qualquer lançamento da Apple é capaz de tirar o jovem do sofá e colocá-lo, sem muito esforço, numa fila durante horas. Por falar em Jobs, o jovem nunca se esquecerá do cinco de outubro de 2011. “Quase não acreditei. Sabia que ele estava com câncer, mas... Fiquei mal. Foi doído, nem consegui tomar meu leite gelado na manhã seguinte. Foi como se levassem uma parte de mim, da minha vida, do que eu sou”, visivelmente emocionado, Amâncio pede para parar a entrevista e se levanta. Ele mira o horizonte por alguns segundos, suspira e senta novamente: “Me desculpe, ainda é muito difícil falar sobre isso”. Com o novo iPhone, ele espera fazer muitos amigos e encontrar até uma grande amor. “Ah, a gente sempre quer ser feliz, né?”.

Recentemente, Amâncio passou por problemas de depressão – muito a ver com a morte de Jobs e com o  cruel ataque de um vírus ao seu iMac, que acabou eliminando todos os auto-retratos que ele havia feito nos últimos meses. “Foi um período triste, me senti derrotado. Com o iPhone 4S tenho certeza de que as coisas vão ser como eram antes. É como nascer outra vez”, diz, novamente emocionado e com um olhar renovado, como se ao pegar pela primeira vez no iPhone 4S ele tivesse descoberto que a vida realmente vale a pena.

viernes, 9 de diciembre de 2011

À espera de Romário ou Ao encontro dos personagens principais

Dois dias em Brasília na captura do Baixinho. E muita coisa aconteceu

Por Bruno Mateus
Fotos Bruno Senna



Quase 12 horas de viagem e a certeza de uma entrevista agendada em Brasília. Era o que tínhamos – o destemido fotógrafo Bruno Senna e eu – a enfrentar. Um cigarro antes de entrar no ônibus para sentir a noite de temperatura até razoável faz muito bem, sim senhor. Senna chegou pouco antes de zarparmos rumo à capital federal, onde iríamos entrevistar Romário, aquele que jogou muito na Copa de 1994, foi campeão e fez Galvão Bueno berrar “É tetraaa!” como se tivesse visto a iluminação divina.

Sim, ele mesmo... O “baixinho”, o “peixe”, o “marrento”, o “gênio da pequena área” – como o definiu um outro gênio, um certo Johan Cruyff, comandante da Laranja Mecânica, a revolucionária seleção holandesa de 1974. Agora deputado federal, Romário tem se destacado por pegar firme quando o assunto é Copa 2014. O baixinho não vai dar mole para Mr. Ricardo Teixeira e sua turma, que agora tem Ronaldo no suspeito time.

Pé na estrada. Logo na primeira parada, preguiçosamente me levantei e saí para fumar. As pessoas comiam salgadinhos com cheiro não muito agradável, bebiam suco e, ok, não estão nem aí se o ministro do Trabalho pediu para sair, se o bom velhinho virá este ano ou se o filho de Wanessa Camargo está injuriado, antes mesmo de nascer, com Rafinha Bastos. Eles só querem chegar ao seu destino. Eu também.

Capítulo I



Brasília amanheceu quente. Pouco antes das 9h, flanávamos à procura de algum sinal de internet – e só achamos no shopping que fica próximo à rodoviária.

O horário combinado de estar no gabinete de Romário era por volta de 15h. Até lá, ficamos no shopping olhando e-mails, lendo notícias pouco interessantes e vendo belas garotas, acompanhadas de suas mães, fazendo compras e sorrindo como se a vida não tivesse percalços nem espinhos. 

Partimos para o Congresso Nacional. Antes mesmo das 15h, já estávamos a postos na porta do gabinete, no quarto andar do anexo 4 da Câmara dos Deputados. Romário não estava. A assessora de imprensa, tampouco. Um tempo depois, ela chega e diz: “o Romário veio, participou de uma comissão, foi embora e não atende o celular”. Eu e o fotógrafo nos olhamos e não precisávamos dizer nada para que nos entendêssemos. Para conferir à situação um ar fantasmagórico, um apagão resolveu acabar com a energia do anexo em que estávamos. De todo modo, continuamos a postos na porta do gabinete.

Em pé. Ou sentados no chão. Certo é que não era uma situação das mais prazerosas. Nos sentimos invisíveis. Só mais tarde é que fomos convidados para entrar e sentar. As horas passaram no compasso de uma tartaruga e nada do deputado. Investigamos daqui, averiguamos de lá, e descobrimos que o baixinho estava no plenário principal para uma votação. E já era 20h e cacetada, ou seja: perdemos o ônibus de volta a Belo Horizonte. Não importa, pensamos. Ainda havia esperança de conseguir a entrevista naquela mesma noite – o que, depois de muito andar, vigiar e fazer ligações, mostrou-se impossível.

Pode me ligar amanhã às 8h30, vamos dar um jeito, disse a assessora. Saímos da Câmara pouco depois das 22h. Ainda tínhamos que procurar um lugar para tomar uma ducha, comer e cair no sono. E, bem, você não imagina como foi difícil encontrar esse lugar. Dormimos rindo da nossa própria desgraça.

Capítulo II 


Não tinha outra: o jeito era ficar em cima. Às 8h42 daquela quarta-feira, lá estávamos, eu e o fotógrafo, na porta do gabinete 411. “Já te falei, homem! Você tem que ficar naquela viradinha ali, saindo do elevador. Assim você pega o Romário de jeito!”, disse Rosângela, que trabalha como faxineira na Câmara há 17 anos. Rosângela seria minha informante secreta durante aquele segundo dia.

Traçamos planos e estratégias ousadas para cercar Romário. E o baixinho chegou às 11h, acompanhado pelo assessor parlamentar. Romário chegou, respondeu ao meu “bom dia” e antes que eu balbuciasse outra frase ou me colocasse à sua frente, entrou no gabinete para uma reunião.

Tínhamos de correr contra o tempo – o fotógrafo tinha passagem comprada para 12h50. O assessor me disse palavras não muito animadoras, o que foi confirmado pouco mais tarde pela assessora de imprensa: Romário não daria a entrevista. Nem cinco minutos para uma foto. A bela garota se desculpou, disse que estava extremamente chateada. Cinco minutos, insisti, faço a entrevista por telefone, daqui ou de BH, mas apenas cinco minutos para uma foto! Em vão. Perdemos viagem. Romário saiu pela tangente e nos meteu um belo chapéu.
 
Finale

Sozinho, já que Bruno Senna, o destemido fotógrafo, havia ido embora, resolvi perambular pela Câmara. E ali fiquei o dia inteiro. Vi olhares bastante suspeitos em seus ternos alinhados, conversinhas estranhas ao pé do ouvido, secretárias com seus decotes nem tão reveladores assim, belas pernas de assessoras elegantes e aparentemente comportadas. Vi deputados nos corredores cercados por mil assessores preocupados como se houvesse, a qualquer momento, uma possível tentativa de assassinato. Jair Bolsonaro, Eduardo Azeredo, Jean Wyllys, Garotinho, Esperidião Amin. Estavam todos lá.

E eu, um jornalista com um gravador na mão, um maço de cigarros amassado no bolso e ideias absurdas na cabeça, caminhando sem Romário, sem lenço nem documento pelos corredores que viram e escutaram histórias inacreditáveis. Mas, ora veja, um jornalista não fica sem pauta – a menos que ele queira. E eu não queria.

Isaac Queiroz vende picolé há 10 anos na porta da Câmara; a cearense Gertânia passou por ali só para conhecer Romário e Tiririca; o piauiense João Pereira dos Santos Filho tenta ganhar a vida em Brasília como pintor; João José Rodrigues sente saudade de sua mulher, que o deixou há menos de um ano; e o taxista Manuel Martins está há 40 anos em Brasília e até gosta da cidade. Esses personagens, cada um à sua maneira, aliviaram minha frustração por não ter entrevistado Romário e me fizeram ver a beleza, a dor e os sonhos que cada um deles carrega nos olhos. E, no fim das contas, Romário é só mais um no meio da multidão. Ou coisa que o valha.
O repórter e Rosângela, sua informante especial

* Texto originalmente publicado aqui.

lunes, 31 de octubre de 2011

Essas pessoas, Lula e o câncer



Uma das maravilhas das redes sociais – leia-se Twitter e Facebook – que mais me atraem é ver como o ser humano pode ser desprezível. Ali, naqueles espaços virtuais, ele se mostra assustadoramente patético, mostra seu lado mais vergonhoso. Digo isso pelas frases insurgentes, indignadas, como se as pessoas que as escreveram estivessem cobrando mais decência e dignidade de uma sociedade em ruínas, sobre a doença do ex-presidente Lula. Que vá se tratar no SUS, bradam aos quatro ventos na internet. Mas ele não dizia que a saúde pública neste país é uma maravilha, por que ele não se trata lá?, dizem os inteligentes e politizados de plantão. É bom que a gente não precisa mais escutar as bobagens que ele fala, diz o idiota esperando causar alguma graça. É bom para Lula aprender a ser mais humilde, tive o desprazer de ler por aí. Ele nunca se privou, nunca teve uma vida regrada, disse Lucia Hippolito, da rádio CBN, citando tabagismo e alcoolismo(!) como ingredientes responsáveis pela doença de Lula – a parte mais conservadora da imprensa também escancara sua podridão de pensamento. As opiniões de Reinaldo Azevedo – escreve para a Veja, claro! – e seus seguidores são de dar asco.

Antes de ser petista e ex-presidente, Lula é um ser humano. Não se faz piada ou ironia com a doença de alguém – tampouco com a opção sexual ou a cor da pele. Usar o mau gosto para fazer rir é artifício bobo, raso. Não se deveria fazer piada, mas se faz. Fala-se que mulheres feias deveriam agradecer se forem estupradas, fala-se de garis insignificantes do alto de suas vassouras, de nordestinos, gays e negros. E se acham engraçadinhos. Eles deveriam dizer: “viram como sou um perfeito idiota?

Quem faz ironia e piada não mostra nada além do que sua falta de solidariedade e respeito para com a dor alheia, desnuda a ausência de um mínimo de humanidade que se espera de alguém que vive neste breve e estranho século. Pensam estar fazendo um favor ao Brasil, abrindo os olhos dos ingênuos que ainda não enxergam que Lula e o PT são os responsáveis pelas mazelas de um país que tinha tudo para dar mais certo, não fosse pelos séculos de caminhos errantes. Nunca se roubou tanto neste país, vociferam por aí. Ah, esses petralhas, comentam outros acolá. Ora, o que o PT tem a ver com o câncer de alguém, seja ele Lula ou o Zé da esquina? O que corrupção tem a ver quando o assunto transcende a política? Causou-me arrepios ler algumas coisas hoje. Tristeza, mesmo. Em ver como o ser humano pode ser pequeno – não que isso seja lá uma surpresa, ou coisa que o valha.

Essas pessoas babam um ódio de classe impressionante. Lula sempre foi tratado pela elite brasileira e por quem, sendo ou não elite, carrega no peso dos sapatos um preconceito e um conservadorismo de dar inveja a quem frequenta o Tea Party, como um boçal, um nordestino ignorante, um cara que teve sorte nos tantos acertos, afinal ele herdou um Brasil de FHC nos trinques, pronto para crescer – se esquecem que o sociólogo da Sorbonne ajoelhou-se três vezes às portas do FMI. Essas pessoas não pediram que José Alencar fosse se tratar no SUS. Mas que Lula, o nordestino apedeuta, sim.

Essas pessoas não aceitam o progresso social dos últimos oito anos. Criticam o sistema de cotas em universidades públicas, acham o Bolsa Família uma simples esmola eleitoreira, populista. Mas que absurdo, onde já se viu isso? Meu filho perder vaga em universidade para um negro entrar é o fim da picada, dizem, se achando na mais perfeita razão. Essas pessoas não se conformam com o fato de Lula ser, hoje, um líder mundial de prestígio, respeitado por onde pisa. Essas pessoas são as que estão dando show de mau gosto e pequenez. Lula não merece ser julgado e execrado num momento como esse. Ninguém merece. 

Maravilhas das redes sociais - reflexo da mediocridade dessas pessoas que me fazem desconfiar que, realmente, o número de imbecis é infinito.

viernes, 14 de octubre de 2011

O que pesa sobre todos nós


Chegou para vender uma bala e acabou se sentando. Pediu um cigarro. Faltavam-lhe os dentes da frente e o suor da caminhada – imagine você o calor daquela tarde – fazia com que sua face brilhasse, realçando os contornos inglórios que a vida lhe havia imposto.

– Tá difícil, queixou-se.

Fabrício é do interior, mas está na capital há oito anos. Morou na rua por algum tempo; hoje um albergue da prefeitura é o seu lar, para onde volta todo fim da tarde, exaurido, com algumas moedas no bolso e poucas notas amassadas. Lá ele encontra a mulher e as duas filhas: uma de quatro e outra de dois anos. Ele e sua mulher têm uma filha mais velha, que lhes foi tirada pelo conselho tutelar quando eles ainda moravam na rua. A menina foi entregue para a adoção. Ela tem nove anos.

– Sei que ela foi adotada por um casal, um bom casal. A mulher não pode ter filhos, e agora eles têm a minha. Não sei mais nada. Quem sabe daqui uns anos ela não vem me ver?

Os olhos cansados, de um verde cinza, triste, se embotaram em lágrimas e a saudade não poderia ter melhor tradução do que o semblante daquele homem que aparentava ter muito mais do que sua real idade.

- Nem o telefone deles eu sei, não sei nada. Mas estão cuidando bem dela. É difícil, vai saber quando ela vai voltar, se é que um dia ela vai voltar. Ah, eu queria tanto que ela voltasse. Ela vai voltar falando diferente, né? Com outro sotaque. Tudo bem que tenho mais duas filhas, mas a primeira é diferente, né? É a primeira, cara.

Fabrício terminou o cigarro, se despediu e voltou a arrastar seu chinelo gasto pelas ruas da cidade. À medida que se afastava, deixava um rastro de dor e angústia capaz de apertar o peito de quem por ali passasse e até dos poucos pássaros que descansavam preguiçosamente nos galhos retorcidos pelo tempo.

Hoje faz um ano que Fabrício não vê sua filha.

Porto Alegre
06/10/2011

viernes, 19 de agosto de 2011

Sábado 12 am

O gosto da noite anterior ainda persistia em sua boca. O sol, que entrava timidamente pela fresta da janela, não chegou a incomodá-lo. Respirou desconfiado, sonhando de olhos abertos. Foi invadido por um sentimento estranho, que o fez levantar da cama como se levasse um susto. No banheiro, pisou no chão frio com os pés suados. Redenção, o vômito. Preguiçosamente, voltou para a cama, cúmplice de todo sua dor.

Pensou nos amigos que ele nunca conheceu, aqueles amigos que estavam escondidos em seus sonhos, desamparados. Cerrou os olhos, o céu parecia lhe engolir. Sentiu o coração ficar frio, vazio. Ele só queria alguém ali para sustentar sua mão quando ela fraquejasse. Só.

Sucumbiu, sublime, tendo apenas aquele filete de sol e o som do silêncio como companhia .

miércoles, 10 de agosto de 2011

Piaf

Eu só queria te ver cantar
irrecuperável canção, apenas uma vez
nos salões, na rua ou naquela bodega
sua voz no silêncio das ruelas
cinzas no chão, mulheres perdidas
crianças em rodas a escutar

Eu só queria te tocar
entre sorrisos e lágrimas
se você aqui estivesse, um trago de vinho
não trago em mim nada além
da esperança de mirar o palco
e ver a glória dos anos dourados

Eu só queria chorar
amores que se foram com o vento
canções sopradas no intento
de que você pudesse voltar, ah...
um desejo último, o olhar que se vai
perdido no último beijo
E agora só me resta chorar.

sábado, 18 de junio de 2011

Every day i have the blues



- Quando você vai dormir?
- Só amanhã! Blues, Pituca, blues!

14/08/10
E me falha a caneta...

miércoles, 8 de junio de 2011

O melancólico adeus de Ronaldo ou Como não homenagear um ídolo

A Globo tentou e enfiou pela goela do torcedor. O Galvão se esforçou. O Tino Marcos cavou dali, o Caio comentou de lá. Mas a despedida de Ronaldo foi de dar vergonha. 

Ronaldo foi um excelente jogador, um craque de verdade. Dos melhores que vi jogar. Mas ontem tive pena dele. Ou do papel a que ele se prestou: refém dos interesses da Rede Globo e de Ricardo Teixeira, o presidente picareta da CBF. No intervalo do jogo, uma volta olímpica tão sem graça quanto a modelo magrela na passarela, como canta Zeca Baleiro. As palavras dele foram tão insossas que me encolhi de vergonha no sofá. Ok, talvez essa falta de paixão seja  mesmo característica do brasileiro, enquanto nossos hermanos argentinos, uruguaios e chilenos têm isso pregado na alma.



Não digo que Ronaldo não merecia uma festa de despedida. Por tudo o que representa, ele merece. Mas como foi feito ontem, não. Seria mais respeitoso ter feito um jogo de brincadeira, de compadres, de amigos, para o gorducho se despedir. Que chamassem jogadores com os quais ele jogou nos clubes, na seleção... Que o grande homenageado fosse ele, e não como fizeram na noite de ontem, enfiando-o para jogar 15 minutos como quem diz: "Taí sua homenagem, fizemos e ponto final. Agora dê licença que o seu tempo já passou. Obrigado".

Nem importa tanto o quão gordo ele está. Maradona se despediu numa La Bombonera lotada e El Diez estava gorducho, inchado, mas a homenagem que o argentino recebeu foi digna do jogador que ele um dia foi. O peso de Ronaldo não importaria, se as condições da despedida fossem outras. Se ele bebe, fuma ou gosta de sair com travestis é problema dele. Mas colocá-lo para correr com jogadores que estão em atividade e contra uma seleção fraquíssima, bem verdade, mas que daria tudo para não tomar uma goleada, só o colocou numa situação desnecessária, constrangedora. É assim que se faz uma homenagem?

Me lembrei de como foi a despedida para Juan Pablo Sorín, em novembro de 2009. Aquilo sim foi uma linda homenagem. Ronaldo também merecia.

Ronaldo merecia ter o nome gritado pela torcida, mas o que se ouviu ontem foram vaias para a seleção brasileira e gritos de "olé" quando a Romênia tocava a bola.

Mais melancólico, impossível.

viernes, 3 de junio de 2011

Sonhos de papel


Tenho um papel na minha frente
o que escrever?
Algo de vida,
ou algo de morrer?
Se é de morte,
o que vou fazer?

Se me chega agora,
o que posso fazer?
Se me pergunta, a carne
o que vou responder?

Se me come, me rasga
Termina a farsa.

13/08/2010 - Belo Horizonte
Sexta-feira, noite bêbada.

lunes, 30 de mayo de 2011

Vale a pena ler: Este lado do paraíso

Acordou rindo e seus olhos percorreram com preguiça o ambiente, sem dúvida um quarto com banheiro num hotel de categoria. Sua cabeça zumbia. Imagem após imagem se formava, perdia a nitidez e dissolvia-se diante de seus olhos, mas, fora a vontade de rir, ele não tinha nenhuma reação inteiramente consciente. alcançou o telefone ao lado da cama.
"Alô? Qual é o nome deste hotel? Knickerbocker? Muito bem, traga-me dois uísques com soda." 
(Este lado do paraíso, F. Scott Fitzgerald, pág. 237)

lunes, 23 de mayo de 2011

Día de la memoria

Ontem assisti ao documentário El Nuremberg argentino, sobre o julgamento, em 1985, dos ex-ditadores que comandaram o país de 1976 a 1983. Quando estive em Buenos Aires, em março deste ano, participei da Marcha de la memoria, que lembra e pede justiça pelos crimes cometidos durante os governos militares, como tortura, sequestros e o desaparecimento de 30 mil civis. Algumas fotos daquela tarde-noite fria, de mate, pizza e San Telmo.







viernes, 20 de mayo de 2011

Politicamente fascista

Alguns trechos do excelente texto de Marcelo Coelho publicado na Folha de São Paulo da última quarta-feira. 

"O comediante Danilo Gentili pediu desculpas pela piada antissemita que divulgou no Twitter. A saber, a de que os velhos de Higienópolis temem o metrô no bairro porque "a última vez que eles chegaram perto de um vagão foram parar em Auschwitz". Aceitar suas desculpas pode ser fácil ou difícil, conforme a disposição de cada um. O difícil é imaginar que, com isso, ele venha a dizer menos cretinices no futuro"

"A questão é que o rótulo vende. Ser "politicamente incorreto", no Brasil de hoje, é motivo de orgulho. Todo pateta com pretensões à originalidade e à ironia toma a iniciativa de se dizer "incorreto" --e com isso se vê autorizado a abrir seu destampatório contra as mulheres, os gays, os negros, os índios e quem mais ele conseguir"

"Não nego que o "politicamente correto", em suas versões mais extremadas, seja uma interdição ao pensamento, uma polícia ideológica. Mas o "politicamente incorreto", em sua suposta heresia, na maior parte das vezes não passa de banalidade e estupidez. Reproduz preconceitos antiquíssimos como se fossem novidades cintilantes. "Mulheres são burras!" "Ser contra a guerra é viadagem!" "Polícia tem de dar porrada!" "Bolsa Família serve para engordar vagabundo!" "Nordestino é atrasado!" "Criança só endireita no couro!"
Diz ou escreve tudo isso, e não disfarça um sorrisinho: "Viram como sou inteligente?". 

Vale a pena ler a íntegra aqui.

lunes, 9 de mayo de 2011

John Fogerty: carta a um amigo


Fogerty em BH, no último sábado - Crédito Gualter Naves/Divulgação

Federico, foi inevitável não me lembrar de você neste último sábado. Imaginei seu sorriso de criança ao ver John Fogerty surgir no palco com a voz rasgada e a camisa xadrez. Uma pena você não estar aqui em BH...

Nas quase duas horas de show, pensei em como você ficaria feliz ao ver seu ídolo ao vivo, meu amigo. John abriu a noite com Hey tonight, e aqueles fins de tarde no Domus, quando você tocava sua bela guitarra e berrava para aliviar a tensão que a cidade grande insiste em colocar nas suas costas, vieram-me à cabeça e me encheram o peito.

Em menos de trinta minutos no palco, Fogerty já havia tocado com quatro guitarras diferentes. Não tenho dúvidas de que você ficaria encantado com a Gibson dourada. Quando fomos ao show do Bob Dylan, que sequer deu boa noite para o público, você me disse: “Se um dia você vir John Fogerty ao vivo, verá o que é um show!”. Você estava certo – apesar de até hoje eu não sentir falta do “boa noite” de Dylan naquela linda noite de 2008, quando o verão portenho já dava seus ares finais. John Fogerty sabe mesmo fazer um show, é certo. E a banda dele é sensacional, tem até um guitarrista gordinho com pinta de metaleiro que lembra Quique, o gordito.

Fogerty pulava como um menino no palco, corria de um lado para o outro. Conversou com a platéia, se divertiu e mostrou que a voz continua inconfundível. Você ficaria extasiado ao vê-lo tocar Midnight special, Cottom fields, Born on the bayou, Traveling band e Proud Mary. Se emocionaria, com a discrição que lhe é peculiar, ouvindo Long as i can see the light. I heard through the grapevine dispensa comentários. Para sorte de quem ali estava, John ainda tocou alguns clássicos: Blue suede shoes, Good golly miss Molly e Oh, Pretty Woman. Que grande show de rock!

Ao ler essa carta, meu amigo Fede, pegue a guitarra, feche os olhos, prepare a voz e imagine-se tocando ao lado de John Fogerty. Exatamente como você fazia em Rauch, quando, naquele momento, nada mais importava, a não ser o bom e velho rock and roll e a beleza de poder sonhar.
 
Texto originalmente publicado no site da Revista Ragga.

jueves, 28 de abril de 2011

E se fosse o Lula?

Todos sabemos que o senador e ex-governador de Minas, Aécio Neves, foi parado numa blitz, no Rio de Janeiro, há uns 10 dias, salvo engano. Ele teve a carteira - que estava vencida - apreendida e se recusou a soprar o bafômetro.

Agora, caros amigos, imaginem se fosse o Lula.

A coisa seria mais ou menos assim: Da série: E se fosse o Lula?

*Aproveite para conhecer o site Minas sem censura. Leia também entrevista ao Luiz Carlos Azenha, do excelente Vi o mundo.

viernes, 15 de abril de 2011

viernes, 8 de abril de 2011

Mar adentro

Há um ano...

Escrevo num pequeno caderno e o vento insiste em desorganizar estas páginas cheias de esperança e medo. Estou em cima de uma montanha e o mar dança lá longe, pacientemente. Lembro-me de Mar adentro* e daquele barquinho que vi no Lago Titicaca.

Praia do Satu - Caraíva/BA
08/04/10


* Essa cena me tocou de uma maneira impréssionante, como diria Caetano. Linda, comovente... A música, Nessun Dorma, dispensa comentários.

miércoles, 30 de marzo de 2011

No Vale dos Sonhos

Dormira pouquíssimo na última noite. Quase nada. Virava e se contorcia na cama como se uma febre causada por alguma espécie de abstinência lhe tivesse atacado como um duro e derradeiro golpe. Levantou-se e saiu pela janela para ver a Lua bem de perto. Serpenteou na imensidão do vazio. Acendeu um cigarro e deixou que a fumaça se misturasse às estrelas que cintilavam com timidez. Pensou em como seria se largasse tudo para trás e fosse apenas o que ele queria ser quando criança. Foi consumido por uma sensação letárgica, indolente. Apático, fechou os olhos e, envolto em uma aura de tristeza e glória, sentiu o céu se encolher e as estrelas se apagarem. Pisando com a leveza de um bailarino, deixou-se ir, simplesmente ir, flanando na escuridão do infinito.

jueves, 10 de marzo de 2011

Para ti, Buenos Aires...

Después de dos años y tres meses, vuelvo a encontrarte. Sabés que nunca te olvido, no? Tus calles aún sienten el peso de mis pasos y tus quioscos todavía esperan que yo entre a comprar un Jorgito para tener moedas para el colectivo. San Telmo, voy a parar en Villa Crespo, pero todavía sos mi lugar, mi lugar de la bohemia y las noches borrachas. Te quiero, mi barrio. Mañana andaré por ahí, mi Buenos Aires... Y entonces, podremos mirarnos una vez más. Espero que no sea la última.

jueves, 3 de marzo de 2011

Gracias...

Me veio como se fosse neste exato momento. Escute esse solo de sax, disse. Invadiu a pequena sala e se misturou à fumaça dos nossos cigarros. 

jueves, 17 de febrero de 2011

O palco iluminado

Vestido com sua calça jeans surrada e a camisa de estampa militar, usava uma garrafa como microfone. Caminhava de um lado para o outro no seu palco de todos os domingos.

Um palco vazio. 

Um chão de estrelas.

Um rumor de vozes que lhe gritam. 

E um milhão de mãos que lhe aplaudem.

Parque da Redenção
Porto Alegre - 06/02/2011


viernes, 11 de febrero de 2011

Causos de Brasília...

Matéria sobre a posse da Dilma na Ragga de fevereiro. 
Texto meu e fotos de Pedro Silveira.
Versão digital aqui.

martes, 8 de febrero de 2011

James Dean e o rock 'n' roll

"Dizem que se faz rock'n'roll por aí. Para mim, ele morreu em 59. Rock'n'roll era um comportamento, James Dean, todo um momento histórico. Aí veio o caos quando as indústrias não podiam mais parar de fabricar discos."
- Raul Seixas, em entrevista para a Revista Bizz, em 1986

"Sonhe como se fosse viver para sempre, viva como se fosse morrer hoje."  
- James Dean, que faria 80 anos hoje.

martes, 18 de enero de 2011

A ira de Josué, o herói cansado

Outro dia vi num programa de TV uma cena bárbara, de fúria. Uma situação constrangedora era o pano de fundo. Pais disputavam algumas provas, uma espécie de gincana, formando duplas com seus respectivos filhos. O apresentador anunciava, uma a uma, as equipes. “Josué e o filho Eduardooo!”, gritava, enquanto pai e filho levantavam e balançavam os braços, bradando coisas do tipo: “Nós vamos ganhar!”, fazendo brotar um sorriso na cara rechonchuda de Eduardo. 

Não me recordo precisamente, mas acho que Josué e Eduardo eram da equipe amarela. O que me lembro bem é o quão constrangedora a prova era. O apresentador gritava “valendooooo!”, e os aguerridos pais, vestidos com um short colado nas pernas e uma espécie de maiô – ou coisa que o valha –, saíam de seus lugares, corriam até uma escada, subiam uns poucos degraus, mergulhavam na piscina cheia de um líquido verde gosmento, resgatavam alguma coisa que lhe valiam pontos, voltavam e entregavam aos seus rebentos, que pulavam de alegria ao receber as bolinhas. 

No primeiro mergulho, os pais saíram encharcados do líquido que os fazia escorregar, patinar pateticamente. Caindo como um bêbado, Josué descia os degraus de bunda, rindo de seu próprio número, estabacando como uma jaca no chão e se arrastando para conseguir chegar na frente dos adversários. Naquele momento, Eduardo - também chamado de Du pela família - tinha uma cara danada de biscoito feliz, os olhos quase estouravam de tanta felicidade. O físico de seu pai já não permitia que ele se expusesse de tal maneira. Com aqueles trajes então... A barriga dava contornos no ridículo maiô e as pernas já lhe faltavam. Mas ele rastejava. Eduardo só queria que o pai vencesse a prova. Só isso, para então, no dia seguinte, chegar à escola contando aos amigos. O apresentador, comovido com a entrega e o esmero de Josué, mal conseguia completar as frases. “Olha o paizão do Eduaaaaarrr!”, gargalhava. Josué deve ter uns 42 anos, já perdeu parte do cabelo e trabalha numa concessionária de motos no interior de São Paulo. 

A cada risada de filme de terror do apresentador, Josué era tomado por uma raiva incontrolável, um desprezo por cada ser humano, onde quer que ele habite. Sentindo em cada centímetro de seu corpo cansado um desejo irremediável de acabar com tudo aquilo, ele não se censurou. Não dessa vez. Invadiu a área do adversário, deu-lhe uma rasteira, se levantou, babando, como se comemorasse um gol, e berrou: “Vai tomar no cu!” Aliviado, teve a certeza de que deveria ter feito isso há muitos, muitos anos.

miércoles, 12 de enero de 2011

Pense no Haiti, reze pelo Haiti

Os haitianos farão um minuto de silêncio às 16h53 de hoje (19h53 horário de Brasília) para marcar o momento exato em que um terremoto de 7 graus de magnitude atingiu o país, em 12 de janeiro de 2010.

Um ano depois do terremoto, o país continua em ruínas. 

"Pense no Haiti / Reze pelo Haiti
O Haiti é aqui / O Haiti não é aqui"