Krig-ha!

Graveola e o Lixo Polifônico no Palácio das Artes

2012-01-23T16:35:00.000-02:00

O Grande Teatro do Palácio das Artes estava lotado. Mas não era para alguma ópera, uma superprodução ou um Chico Buarque que esgota ingressos na velocidade do desespero de quem quer ver os olhos azuis do Hollanda. O lugar que outrora acolheu nomes eruditos e orquestras sinfônicas foi cenário para o novo, para o que está acontecendo e é impossível não notar. O barulho está aí. Estão dizendo por aí.

E o que sai da cumbuca-multirítmica-indefinível é o Graveola e o Lixo Polifônico, banda já bastante conhecida por aqui e com repercussão em alguns centros do país, que encheu o Palácio das Artes na última sexta. A apresentação, que faz parte da programação do Verão Arte Contemporânea, renderá um DVD e serviu também para o lançamento do clipe de Farewell love song, música do último disco da banda, Eu preciso de um liquidificador.

Confira as fotos do show do Graveola

Liquidificador graveolístico que mistura um punhado de coisa – um pouco de rock brincalhão que chega a esbarrar nos Mutantes, outra tanto de samba bem-humorado com referências contemporâneas, admirável mundo novo da TV e da solidão facebookiana, algumas pitadas que lembram certos hermanos que agora só tocam quando querem. Mas não adianta definir a música do Graveola – e tampouco ela está aí para isso.

À vontade no palco, parece que não importava muito se a noite era num grande teatro ou num palco montado numa praça qualquer. A banda sabe bem o que fazer, e o faz com naturalidade, com um desapego moleque de quem vê com clareza onde pode chegar.

É como se jogassem como um Barcelona, trocando passes, sem erro, sem pressa, brincando, apreciando o próprio ritmo. A empatia com o público é notável. Inquietos em suas poltronas, outros em pé nas laterais, cantavam a letra de cor, dançavam, balançavam o braço de leve naquela balada, se entusiasmavam quando a música esperada chegava.

Foi um momento importante para o Graveola, para a música feita em Belo Horizonte, para quem percebe que não adianta mais esperar sentado no sofá. Isso não será televisionado. É fato. Talvez, nem haja resposta, mas o caminho está aí, nos resta trilhar. E essa estrada, meu amigo, vai se desdobrar em algo, em algum lugar... É só estar atento à hora do trem passar.

Texto publicado no site da Revista Ragga.

A nova vida de Amâncio

2011-12-16T16:41:00.002-02:00

Amâncio dos Santos Jesus ficou 11 horas na fila para conseguir comprar o novo iPhone 4S, que chegou hoje às lojas em Belo Horizonte. Ele garante que valeu a pena: “Nossa, quando chegou a minha vez senti algo estranho, irremediável, como se eu estivesse na frente de Deus ou do Diabo, e ao mesmo tempo senti também uma alegria que eu não pude conter”, afirma o jovem de 25 anos. “Comecei a rir, a gargalhar. Todos pensaram que eu estivesse enlouquecendo”, completa, colocando a mão na cara envergonhado dos pulos e socos no ar que deu ao receber a caixa com o produto. Mas ele não foi o único a se emocionar. Amâncio contou que a garota que estava na sua frente, quando pegou o novo iPhone, desabou em um choro de alívio, abraçou o celular no peito e disse, baixinho, palavras ininteligíveis.

Amâncio idolatra Steve Jobs e qualquer lançamento da Apple é capaz de tirar o jovem do sofá e colocá-lo, sem muito esforço, numa fila durante horas. Por falar em Jobs, o jovem nunca se esquecerá do cinco de outubro de 2011. “Quase não acreditei. Sabia que ele estava com câncer, mas... Fiquei mal. Foi doído, nem consegui tomar meu leite gelado na manhã seguinte. Foi como se levassem uma parte de mim, da minha vida, do que eu sou”, visivelmente emocionado, Amâncio pede para parar a entrevista e se levanta. Ele mira o horizonte por alguns segundos, suspira e senta novamente: “Me desculpe, ainda é muito difícil falar sobre isso”. Com o novo iPhone, ele espera fazer muitos amigos e encontrar até uma grande amor. “Ah, a gente sempre quer ser feliz, né?”.

Recentemente, Amâncio passou por problemas de depressão – muito a ver com a morte de Jobs e com o cruel ataque de um vírus ao seu iMac, que acabou eliminando todos os auto-retratos que ele havia feito nos últimos meses. “Foi um período triste, me senti derrotado. Com o iPhone 4S tenho certeza de que as coisas vão ser como eram antes. É como nascer outra vez”, diz, novamente emocionado e com um olhar renovado, como se ao pegar pela primeira vez no iPhone 4S ele tivesse descoberto que a vida realmente vale a pena.

À espera de Romário ou Ao encontro dos personagens principais

2011-12-09T17:53:00.004-02:00

Dois dias em Brasília na captura do Baixinho. E muita coisa aconteceu

Por Bruno Mateus

Fotos Bruno Senna

Quase 12 horas de viagem e a certeza de uma entrevista agendada em Brasília. Era o que tínhamos – o destemido fotógrafo Bruno Senna e eu – a enfrentar. Um cigarro antes de entrar no ônibus para sentir a noite de temperatura até razoável faz muito bem, sim senhor. Senna chegou pouco antes de zarparmos rumo à capital federal, onde iríamos entrevistar Romário, aquele que jogou muito na Copa de 1994, foi campeão e fez Galvão Bueno berrar “É tetraaa!” como se tivesse visto a iluminação divina.

Sim, ele mesmo... O “baixinho”, o “peixe”, o “marrento”, o “gênio da pequena área” – como o definiu um outro gênio, um certo Johan Cruyff, comandante da Laranja Mecânica, a revolucionária seleção holandesa de 1974. Agora deputado federal, Romário tem se destacado por pegar firme quando o assunto é Copa 2014. O baixinho não vai dar mole para Mr. Ricardo Teixeira e sua turma, que agora tem Ronaldo no suspeito time.

Pé na estrada. Logo na primeira parada, preguiçosamente me levantei e saí para fumar. As pessoas comiam salgadinhos com cheiro não muito agradável, bebiam suco e, ok, não estão nem aí se o ministro do Trabalho pediu para sair, se o bom velhinho virá este ano ou se o filho de Wanessa Camargo está injuriado, antes mesmo de nascer, com Rafinha Bastos. Eles só querem chegar ao seu destino. Eu também.

Capítulo I

Brasília amanheceu quente. Pouco antes das 9h, flanávamos à procura de algum sinal de internet – e só achamos no shopping que fica próximo à rodoviária.

O horário combinado de estar no gabinete de Romário era por volta de 15h. Até lá, ficamos no shopping olhando e-mails, lendo notícias pouco interessantes e vendo belas garotas, acompanhadas de suas mães, fazendo compras e sorrindo como se a vida não tivesse percalços nem espinhos.

Partimos para o Congresso Nacional. Antes mesmo das 15h, já estávamos a postos na porta do gabinete, no quarto andar do anexo 4 da Câmara dos Deputados. Romário não estava. A assessora de imprensa, tampouco. Um tempo depois, ela chega e diz: “o Romário veio, participou de uma comissão, foi embora e não atende o celular”. Eu e o fotógrafo nos olhamos e não precisávamos dizer nada para que nos entendêssemos. Para conferir à situação um ar fantasmagórico, um apagão resolveu acabar com a energia do anexo em que estávamos. De todo modo, continuamos a postos na porta do gabinete.

Em pé. Ou sentados no chão. Certo é que não era uma situação das mais prazerosas. Nos sentimos invisíveis. Só mais tarde é que fomos convidados para entrar e sentar. As horas passaram no compasso de uma tartaruga e nada do deputado. Investigamos daqui, averiguamos de lá, e descobrimos que o baixinho estava no plenário principal para uma votação. E já era 20h e cacetada, ou seja: perdemos o ônibus de volta a Belo Horizonte. Não importa, pensamos. Ainda havia esperança de conseguir a entrevista naquela mesma noite – o que, depois de muito andar, vigiar e fazer ligações, mostrou-se impossível.

Pode me ligar amanhã às 8h30, vamos dar um jeito, disse a assessora. Saímos da Câmara pouco depois das 22h. Ainda tínhamos que procurar um lugar para tomar uma ducha, comer e cair no sono. E, bem, você não imagina como foi difícil encontrar esse lugar. Dormimos rindo da nossa própria desgraça.

Capítulo II

Não tinha outra: o jeito era ficar em cima. Às 8h42 daquela quarta-feira, lá estávamos, eu e o fotógrafo, na porta do gabinete 411. “Já te falei, homem! Você tem que ficar naquela viradinha ali, saindo do elevador. Assim você pega o Romário de jeito!”, disse Rosângela, que trabalha como faxineira na Câmara há 17 anos. Rosângela seria minha informante secreta durante aquele segundo dia.

Traçamos planos e estratégias ousadas para cercar Romário. E o baixinho chegou às 11h, acompanhado pelo assessor parlamentar. Romário chegou, respondeu ao meu “bom dia” e antes que eu balbuciasse outra frase ou me colocasse à sua frente, entrou no gabinete para uma reunião.

Tínhamos de correr contra o tempo – o fotógrafo tinha passagem comprada para 12h50. O assessor me disse palavras não muito animadoras, o que foi confirmado pouco mais tarde pela assessora de imprensa: Romário não daria a entrevista. Nem cinco minutos para uma foto. A bela garota se desculpou, disse que estava extremamente chateada. Cinco minutos, insisti, faço a entrevista por telefone, daqui ou de BH, mas apenas cinco minutos para uma foto! Em vão. Perdemos viagem. Romário saiu pela tangente e nos meteu um belo chapéu.

Finale

Sozinho, já que Bruno Senna, o destemido fotógrafo, havia ido embora, resolvi perambular pela Câmara. E ali fiquei o dia inteiro. Vi olhares bastante suspeitos em seus ternos alinhados, conversinhas estranhas ao pé do ouvido, secretárias com seus decotes nem tão reveladores assim, belas pernas de assessoras elegantes e aparentemente comportadas. Vi deputados nos corredores cercados por mil assessores preocupados como se houvesse, a qualquer momento, uma possível tentativa de assassinato. Jair Bolsonaro, Eduardo Azeredo, Jean Wyllys, Garotinho, Esperidião Amin. Estavam todos lá.

E eu, um jornalista com um gravador na mão, um maço de cigarros amassado no bolso e ideias absurdas na cabeça, caminhando sem Romário, sem lenço nem documento pelos corredores que viram e escutaram histórias inacreditáveis. Mas, ora veja, um jornalista não fica sem pauta – a menos que ele queira. E eu não queria.

Isaac Queiroz vende picolé há 10 anos na porta da Câmara; a cearense Gertânia passou por ali só para conhecer Romário e Tiririca; o piauiense João Pereira dos Santos Filho tenta ganhar a vida em Brasília como pintor; João José Rodrigues sente saudade de sua mulher, que o deixou há menos de um ano; e o taxista Manuel Martins está há 40 anos em Brasília e até gosta da cidade. Esses personagens, cada um à sua maneira, aliviaram minha frustração por não ter entrevistado Romário e me fizeram ver a beleza, a dor e os sonhos que cada um deles carrega nos olhos. E, no fim das contas, Romário é só mais um no meio da multidão. Ou coisa que o valha.

O repórter e Rosângela, sua informante especial

* Texto originalmente publicado aqui.

Essas pessoas, Lula e o câncer

2011-10-31T23:55:00.005-02:00

Uma das maravilhas das redes sociais – leia-se Twitter e Facebook – que mais me atraem é ver como o ser humano pode ser desprezível. Ali, naqueles espaços virtuais, ele se mostra assustadoramente patético, mostra seu lado mais vergonhoso. Digo isso pelas frases insurgentes, indignadas, como se as pessoas que as escreveram estivessem cobrando mais decência e dignidade de uma sociedade em ruínas, sobre a doença do ex-presidente Lula. Que vá se tratar no SUS, bradam aos quatro ventos na internet. Mas ele não dizia que a saúde pública neste país é uma maravilha, por que ele não se trata lá?, dizem os inteligentes e politizados de plantão. É bom que a gente não precisa mais escutar as bobagens que ele fala, diz o idiota esperando causar alguma graça. É bom para Lula aprender a ser mais humilde, tive o desprazer de ler por aí. Ele nunca se privou, nunca teve uma vida regrada, disse Lucia Hippolito, da rádio CBN, citando tabagismo e alcoolismo(!) como ingredientes responsáveis pela doença de Lula – a parte mais conservadora da imprensa também escancara sua podridão de pensamento. As opiniões de Reinaldo Azevedo – escreve para a Veja, claro! – e seus seguidores são de dar asco.

Antes de ser petista e ex-presidente, Lula é um ser humano. Não se faz piada ou ironia com a doença de alguém – tampouco com a opção sexual ou a cor da pele. Usar o mau gosto para fazer rir é artifício bobo, raso. Não se deveria fazer piada, mas se faz. Fala-se que mulheres feias deveriam agradecer se forem estupradas, fala-se de garis insignificantes do alto de suas vassouras, de nordestinos, gays e negros. E se acham engraçadinhos. Eles deveriam dizer: “viram como sou um perfeito idiota?

Quem faz ironia e piada não mostra nada além do que sua falta de solidariedade e respeito para com a dor alheia, desnuda a ausência de um mínimo de humanidade que se espera de alguém que vive neste breve e estranho século. Pensam estar fazendo um favor ao Brasil, abrindo os olhos dos ingênuos que ainda não enxergam que Lula e o PT são os responsáveis pelas mazelas de um país que tinha tudo para dar mais certo, não fosse pelos séculos de caminhos errantes. Nunca se roubou tanto neste país, vociferam por aí. Ah, esses petralhas, comentam outros acolá. Ora, o que o PT tem a ver com o câncer de alguém, seja ele Lula ou o Zé da esquina? O que corrupção tem a ver quando o assunto transcende a política? Causou-me arrepios ler algumas coisas hoje. Tristeza, mesmo. Em ver como o ser humano pode ser pequeno – não que isso seja lá uma surpresa, ou coisa que o valha.

Essas pessoas babam um ódio de classe impressionante. Lula sempre foi tratado pela elite brasileira e por quem, sendo ou não elite, carrega no peso dos sapatos um preconceito e um conservadorismo de dar inveja a quem frequenta o Tea Party, como um boçal, um nordestino ignorante, um cara que teve sorte nos tantos acertos, afinal ele herdou um Brasil de FHC nos trinques, pronto para crescer – se esquecem que o sociólogo da Sorbonne ajoelhou-se três vezes às portas do FMI. Essas pessoas não pediram que José Alencar fosse se tratar no SUS. Mas que Lula, o nordestino apedeuta, sim.

Essas pessoas não aceitam o progresso social dos últimos oito anos. Criticam o sistema de cotas em universidades públicas, acham o Bolsa Família uma simples esmola eleitoreira, populista. Mas que absurdo, onde já se viu isso? Meu filho perder vaga em universidade para um negro entrar é o fim da picada, dizem, se achando na mais perfeita razão. Essas pessoas não se conformam com o fato de Lula ser, hoje, um líder mundial de prestígio, respeitado por onde pisa. Essas pessoas são as que estão dando show de mau gosto e pequenez. Lula não merece ser julgado e execrado num momento como esse. Ninguém merece.

Maravilhas das redes sociais - reflexo da mediocridade dessas pessoas que me fazem desconfiar que, realmente, o número de imbecis é infinito.

O que pesa sobre todos nós

2011-10-14T00:06:00.002-03:00

Chegou para vender uma bala e acabou se sentando. Pediu um cigarro. Faltavam-lhe os dentes da frente e o suor da caminhada – imagine você o calor daquela tarde – fazia com que sua face brilhasse, realçando os contornos inglórios que a vida lhe havia imposto.

– Tá difícil, queixou-se.

Fabrício é do interior, mas está na capital há oito anos. Morou na rua por algum tempo; hoje um albergue da prefeitura é o seu lar, para onde volta todo fim da tarde, exaurido, com algumas moedas no bolso e poucas notas amassadas. Lá ele encontra a mulher e as duas filhas: uma de quatro e outra de dois anos. Ele e sua mulher têm uma filha mais velha, que lhes foi tirada pelo conselho tutelar quando eles ainda moravam na rua. A menina foi entregue para a adoção. Ela tem nove anos.

– Sei que ela foi adotada por um casal, um bom casal. A mulher não pode ter filhos, e agora eles têm a minha. Não sei mais nada. Quem sabe daqui uns anos ela não vem me ver?

Os olhos cansados, de um verde cinza, triste, se embotaram em lágrimas e a saudade não poderia ter melhor tradução do que o semblante daquele homem que aparentava ter muito mais do que sua real idade.

- Nem o telefone deles eu sei, não sei nada. Mas estão cuidando bem dela. É difícil, vai saber quando ela vai voltar, se é que um dia ela vai voltar. Ah, eu queria tanto que ela voltasse. Ela vai voltar falando diferente, né? Com outro sotaque. Tudo bem que tenho mais duas filhas, mas a primeira é diferente, né? É a primeira, cara.

Fabrício terminou o cigarro, se despediu e voltou a arrastar seu chinelo gasto pelas ruas da cidade. À medida que se afastava, deixava um rastro de dor e angústia capaz de apertar o peito de quem por ali passasse e até dos poucos pássaros que descansavam preguiçosamente nos galhos retorcidos pelo tempo.

Hoje faz um ano que Fabrício não vê sua filha.

Porto Alegre

06/10/2011

Sábado 12 am

2011-08-19T12:02:00.000-03:00

O gosto da noite anterior ainda persistia em sua boca. O sol, que entrava timidamente pela fresta da janela, não chegou a incomodá-lo. Respirou desconfiado, sonhando de olhos abertos. Foi invadido por um sentimento estranho, que o fez levantar da cama como se levasse um susto. No banheiro, pisou no chão frio com os pés suados. Redenção, o vômito. Preguiçosamente, voltou para a cama, cúmplice de todo sua dor.

Pensou nos amigos que ele nunca conheceu, aqueles amigos que estavam escondidos em seus sonhos, desamparados. Cerrou os olhos, o céu parecia lhe engolir. Sentiu o coração ficar frio, vazio. Ele só queria alguém ali para sustentar sua mão quando ela fraquejasse. Só.

Sucumbiu, sublime, tendo apenas aquele filete de sol e o som do silêncio como companhia .

Piaf

2011-08-10T13:04:00.001-03:00

Eu só queria te ver cantar

irrecuperável canção, apenas uma vez

nos salões, na rua ou naquela bodega

sua voz no silêncio das ruelas

cinzas no chão, mulheres perdidas

crianças em rodas a escutar

Eu só queria te tocar

entre sorrisos e lágrimas

se você aqui estivesse, um trago de vinho

não trago em mim nada além

da esperança de mirar o palco

e ver a glória dos anos dourados

Eu só queria chorar

amores que se foram com o vento

canções sopradas no intento

de que você pudesse voltar, ah...

um desejo último, o olhar que se vai

perdido no último beijo

E agora só me resta chorar.

Every day i have the blues

2011-06-18T02:53:00.000-03:00

- Quando você vai dormir?
- Só amanhã! Blues, Pituca, blues!

14/08/10
E me falha a caneta...

O melancólico adeus de Ronaldo ou Como não homenagear um ídolo

2011-06-08T13:29:00.000-03:00

A Globo tentou e enfiou pela goela do torcedor. O Galvão se esforçou. O Tino Marcos cavou dali, o Caio comentou de lá. Mas a despedida de Ronaldo foi de dar vergonha.

Ronaldo foi um excelente jogador, um craque de verdade. Dos melhores que vi jogar. Mas ontem tive pena dele. Ou do papel a que ele se prestou: refém dos interesses da Rede Globo e de Ricardo Teixeira, o presidente picareta da CBF. No intervalo do jogo, uma volta olímpica tão sem graça quanto a modelo magrela na passarela, como canta Zeca Baleiro. As palavras dele foram tão insossas que me encolhi de vergonha no sofá. Ok, talvez essa falta de paixão seja mesmo característica do brasileiro, enquanto nossos hermanos argentinos, uruguaios e chilenos têm isso pregado na alma.

Veja como foi a despedida de Maradona.

E o que falar da despedida de Juan Pablo Sorín?

Não digo que Ronaldo não merecia uma festa de despedida. Por tudo o que representa, ele merece. Mas como foi feito ontem, não. Seria mais respeitoso ter feito um jogo de brincadeira, de compadres, de amigos, para o gorducho se despedir. Que chamassem jogadores com os quais ele jogou nos clubes, na seleção... Que o grande homenageado fosse ele, e não como fizeram na noite de ontem, enfiando-o para jogar 15 minutos como quem diz: "Taí sua homenagem, fizemos e ponto final. Agora dê licença que o seu tempo já passou. Obrigado".

Nem importa tanto o quão gordo ele está. Maradona se despediu numa La Bombonera lotada e El Diez estava gorducho, inchado, mas a homenagem que o argentino recebeu foi digna do jogador que ele um dia foi. O peso de Ronaldo não importaria, se as condições da despedida fossem outras. Se ele bebe, fuma ou gosta de sair com travestis é problema dele. Mas colocá-lo para correr com jogadores que estão em atividade e contra uma seleção fraquíssima, bem verdade, mas que daria tudo para não tomar uma goleada, só o colocou numa situação desnecessária, constrangedora. É assim que se faz uma homenagem?

Me lembrei de como foi a despedida para Juan Pablo Sorín, em novembro de 2009. Aquilo sim foi uma linda homenagem. Ronaldo também merecia.

Ronaldo merecia ter o nome gritado pela torcida, mas o que se ouviu ontem foram vaias para a seleção brasileira e gritos de "olé" quando a Romênia tocava a bola.

Mais melancólico, impossível.

Sonhos de papel

2011-06-03T01:03:00.001-03:00

Tenho um papel na minha frente
o que escrever?
Algo de vida,
ou algo de morrer?
Se é de morte,
o que vou fazer?

Se me chega agora,
o que posso fazer?
Se me pergunta, a carne
o que vou responder?

Se me come, me rasga
Termina a farsa.

13/08/2010 - Belo Horizonte
Sexta-feira, noite bêbada.

Vale a pena ler: Este lado do paraíso

2011-05-30T22:13:00.001-03:00

Acordou rindo e seus olhos percorreram com preguiça o ambiente, sem dúvida um quarto com banheiro num hotel de categoria. Sua cabeça zumbia. Imagem após imagem se formava, perdia a nitidez e dissolvia-se diante de seus olhos, mas, fora a vontade de rir, ele não tinha nenhuma reação inteiramente consciente. alcançou o telefone ao lado da cama.

"Alô? Qual é o nome deste hotel? Knickerbocker? Muito bem, traga-me dois uísques com soda."

(Este lado do paraíso, F. Scott Fitzgerald, pág. 237)

Día de la memoria

2011-05-23T21:00:00.000-03:00

Ontem assisti ao documentário El Nuremberg argentino, sobre o julgamento, em 1985, dos ex-ditadores que comandaram o país de 1976 a 1983. Quando estive em Buenos Aires, em março deste ano, participei da Marcha de la memoria, que lembra e pede justiça pelos crimes cometidos durante os governos militares, como tortura, sequestros e o desaparecimento de 30 mil civis. Algumas fotos daquela tarde-noite fria, de mate, pizza e San Telmo.

Politicamente fascista

2011-05-20T11:48:00.001-03:00

Alguns trechos do excelente texto de Marcelo Coelho publicado na Folha de São Paulo da última quarta-feira.

"O comediante Danilo Gentili pediu desculpas pela piada antissemita que divulgou no Twitter. A saber, a de que os velhos de Higienópolis temem o metrô no bairro porque "a última vez que eles chegaram perto de um vagão foram parar em Auschwitz". Aceitar suas desculpas pode ser fácil ou difícil, conforme a disposição de cada um. O difícil é imaginar que, com isso, ele venha a dizer menos cretinices no futuro"

"A questão é que o rótulo vende. Ser "politicamente incorreto", no Brasil de hoje, é motivo de orgulho. Todo pateta com pretensões à originalidade e à ironia toma a iniciativa de se dizer "incorreto" --e com isso se vê autorizado a abrir seu destampatório contra as mulheres, os gays, os negros, os índios e quem mais ele conseguir"

"Não nego que o "politicamente correto", em suas versões mais extremadas, seja uma interdição ao pensamento, uma polícia ideológica. Mas o "politicamente incorreto", em sua suposta heresia, na maior parte das vezes não passa de banalidade e estupidez. Reproduz preconceitos antiquíssimos como se fossem novidades cintilantes. "Mulheres são burras!" "Ser contra a guerra é viadagem!" "Polícia tem de dar porrada!" "Bolsa Família serve para engordar vagabundo!" "Nordestino é atrasado!" "Criança só endireita no couro!"

Diz ou escreve tudo isso, e não disfarça um sorrisinho: "Viram como sou inteligente?".

Vale a pena ler a íntegra aqui.

John Fogerty: carta a um amigo

2011-05-09T16:38:00.000-03:00

Fogerty em BH, no último sábado - Crédito Gualter Naves/Divulgação

Federico, foi inevitável não me lembrar de você neste último sábado. Imaginei seu sorriso de criança ao ver John Fogerty surgir no palco com a voz rasgada e a camisa xadrez. Uma pena você não estar aqui em BH...

Nas quase duas horas de show, pensei em como você ficaria feliz ao ver seu ídolo ao vivo, meu amigo. John abriu a noite com Hey tonight, e aqueles fins de tarde no Domus, quando você tocava sua bela guitarra e berrava para aliviar a tensão que a cidade grande insiste em colocar nas suas costas, vieram-me à cabeça e me encheram o peito.

Em menos de trinta minutos no palco, Fogerty já havia tocado com quatro guitarras diferentes. Não tenho dúvidas de que você ficaria encantado com a Gibson dourada. Quando fomos ao show do Bob Dylan, que sequer deu boa noite para o público, você me disse: “Se um dia você vir John Fogerty ao vivo, verá o que é um show!”. Você estava certo – apesar de até hoje eu não sentir falta do “boa noite” de Dylan naquela linda noite de 2008, quando o verão portenho já dava seus ares finais. John Fogerty sabe mesmo fazer um show, é certo. E a banda dele é sensacional, tem até um guitarrista gordinho com pinta de metaleiro que lembra Quique, o gordito.

Fogerty pulava como um menino no palco, corria de um lado para o outro. Conversou com a platéia, se divertiu e mostrou que a voz continua inconfundível. Você ficaria extasiado ao vê-lo tocar Midnight special, Cottom fields, Born on the bayou, Traveling band e Proud Mary. Se emocionaria, com a discrição que lhe é peculiar, ouvindo Long as i can see the light. I heard through the grapevine dispensa comentários. Para sorte de quem ali estava, John ainda tocou alguns clássicos: Blue suede shoes, Good golly miss Molly e Oh, Pretty Woman. Que grande show de rock!

Ao ler essa carta, meu amigo Fede, pegue a guitarra, feche os olhos, prepare a voz e imagine-se tocando ao lado de John Fogerty. Exatamente como você fazia em Rauch, quando, naquele momento, nada mais importava, a não ser o bom e velho rock and roll e a beleza de poder sonhar.

Texto originalmente publicado no site da Revista Ragga.

E se fosse o Lula?

2011-04-28T12:00:00.003-03:00

Todos sabemos que o senador e ex-governador de Minas, Aécio Neves, foi parado numa blitz, no Rio de Janeiro, há uns 10 dias, salvo engano. Ele teve a carteira - que estava vencida - apreendida e se recusou a soprar o bafômetro.

Agora, caros amigos, imaginem se fosse o Lula.

A coisa seria mais ou menos assim: Da série: E se fosse o Lula?

*Aproveite para conhecer o site Minas sem censura. Leia também entrevista ao Luiz Carlos Azenha, do excelente Vi o mundo.

Buenos Aires em preto e branco

2011-04-15T00:43:00.000-03:00

Março de 2011...

Mar adentro

2011-04-08T13:49:00.000-03:00

Há um ano...

Escrevo num pequeno caderno e o vento insiste em desorganizar estas páginas cheias de esperança e medo. Estou em cima de uma montanha e o mar dança lá longe, pacientemente. Lembro-me de Mar adentro* e daquele barquinho que vi no Lago Titicaca.

Praia do Satu - Caraíva/BA
08/04/10

* Essa cena me tocou de uma maneira impréssionante, como diria Caetano. Linda, comovente... A música, Nessun Dorma, dispensa comentários.

No Vale dos Sonhos

2011-03-30T14:37:00.001-03:00

Dormira pouquíssimo na última noite. Quase nada. Virava e se contorcia na cama como se uma febre causada por alguma espécie de abstinência lhe tivesse atacado como um duro e derradeiro golpe. Levantou-se e saiu pela janela para ver a Lua bem de perto. Serpenteou na imensidão do vazio. Acendeu um cigarro e deixou que a fumaça se misturasse às estrelas que cintilavam com timidez. Pensou em como seria se largasse tudo para trás e fosse apenas o que ele queria ser quando criança. Foi consumido por uma sensação letárgica, indolente. Apático, fechou os olhos e, envolto em uma aura de tristeza e glória, sentiu o céu se encolher e as estrelas se apagarem. Pisando com a leveza de um bailarino, deixou-se ir, simplesmente ir, flanando na escuridão do infinito.

Para ti, Buenos Aires...

2011-03-10T12:15:00.003-03:00

Después de dos años y tres meses, vuelvo a encontrarte. Sabés que nunca te olvido, no? Tus calles aún sienten el peso de mis pasos y tus quioscos todavía esperan que yo entre a comprar un Jorgito para tener moedas para el colectivo. San Telmo, voy a parar en Villa Crespo, pero todavía sos mi lugar, mi lugar de la bohemia y las noches borrachas. Te quiero, mi barrio. Mañana andaré por ahí, mi Buenos Aires... Y entonces, podremos mirarnos una vez más. Espero que no sea la última.

Gracias...

2011-03-03T00:38:00.001-03:00

Me veio como se fosse neste exato momento. Escute esse solo de sax, disse. Invadiu a pequena sala e se misturou à fumaça dos nossos cigarros.

O palco iluminado

2011-02-17T15:59:00.001-02:00

Vestido com sua calça jeans surrada e a camisa de estampa militar, usava uma garrafa como microfone. Caminhava de um lado para o outro no seu palco de todos os domingos.

Um palco vazio.

Um chão de estrelas.

Um rumor de vozes que lhe gritam.

E um milhão de mãos que lhe aplaudem.

Parque da Redenção

Porto Alegre - 06/02/2011

Causos de Brasília...

2011-02-11T13:52:00.000-02:00

Matéria sobre a posse da Dilma na Ragga de fevereiro.

Texto meu e fotos de Pedro Silveira.

Versão digital aqui.

James Dean e o rock 'n' roll

2011-02-08T14:17:00.001-02:00

"Dizem que se faz rock'n'roll por aí. Para mim, ele morreu em 59. Rock'n'roll era um comportamento, James Dean, todo um momento histórico. Aí veio o caos quando as indústrias não podiam mais parar de fabricar discos."

- Raul Seixas, em entrevista para a Revista Bizz, em 1986

"Sonhe como se fosse viver para sempre, viva como se fosse morrer hoje."

- James Dean, que faria 80 anos hoje.

Visite o site oficial do ator de Juventude Transviada e Assim Caminha a Humanidade.

Foi apenas um sonho?

2011-01-27T16:06:00.001-02:00

Você se lembra de quando dançávamos depois do jantar na sala à meia-luz? Foram dias lindos. Dançávamos como se estivéssemos pisando em nuvens. Outro dia fechei os olhos e, de repente, estávamos naquela sala, rodopiando sem dar muita importância para tudo o que acontecia lá fora.

Mas isso tem uns 10 anos, você vai dizer. Não sei porque estou me lembrando daqueles dias de um outono qualquer. Talvez por culpa, saudade ou arrependimento por ter parado a música e saído pela porta. E talvez por tudo isso. Espero que, um dia, você me entenda. Espero que, um dia, possamos dançar novamente. Rodopiando quase em câmera lenta, deixando um sorriso desenhar-se nos lábios tantas vezes tocados, sem dar a mínima importância para o que acontecerá lá fora.

A ira de Josué, o herói cansado

2011-01-18T12:48:00.000-02:00

Outro dia vi num programa de TV uma cena bárbara, de fúria. Uma situação constrangedora era o pano de fundo. Pais disputavam algumas provas, uma espécie de gincana, formando duplas com seus respectivos filhos. O apresentador anunciava, uma a uma, as equipes. “Josué e o filho Eduardooo!”, gritava, enquanto pai e filho levantavam e balançavam os braços, bradando coisas do tipo: “Nós vamos ganhar!”, fazendo brotar um sorriso na cara rechonchuda de Eduardo.

Não me recordo precisamente, mas acho que Josué e Eduardo eram da equipe amarela. O que me lembro bem é o quão constrangedora a prova era. O apresentador gritava “valendooooo!”, e os aguerridos pais, vestidos com um short colado nas pernas e uma espécie de maiô – ou coisa que o valha –, saíam de seus lugares, corriam até uma escada, subiam uns poucos degraus, mergulhavam na piscina cheia de um líquido verde gosmento, resgatavam alguma coisa que lhe valiam pontos, voltavam e entregavam aos seus rebentos, que pulavam de alegria ao receber as bolinhas.

No primeiro mergulho, os pais saíram encharcados do líquido que os fazia escorregar, patinar pateticamente. Caindo como um bêbado, Josué descia os degraus de bunda, rindo de seu próprio número, estabacando como uma jaca no chão e se arrastando para conseguir chegar na frente dos adversários. Naquele momento, Eduardo - também chamado de Du pela família - tinha uma cara danada de biscoito feliz, os olhos quase estouravam de tanta felicidade. O físico de seu pai já não permitia que ele se expusesse de tal maneira. Com aqueles trajes então... A barriga dava contornos no ridículo maiô e as pernas já lhe faltavam. Mas ele rastejava. Eduardo só queria que o pai vencesse a prova. Só isso, para então, no dia seguinte, chegar à escola contando aos amigos. O apresentador, comovido com a entrega e o esmero de Josué, mal conseguia completar as frases. “Olha o paizão do Eduaaaaarrr!”, gargalhava. Josué deve ter uns 42 anos, já perdeu parte do cabelo e trabalha numa concessionária de motos no interior de São Paulo.

A cada risada de filme de terror do apresentador, Josué era tomado por uma raiva incontrolável, um desprezo por cada ser humano, onde quer que ele habite. Sentindo em cada centímetro de seu corpo cansado um desejo irremediável de acabar com tudo aquilo, ele não se censurou. Não dessa vez. Invadiu a área do adversário, deu-lhe uma rasteira, se levantou, babando, como se comemorasse um gol, e berrou: “Vai tomar no cu!” Aliviado, teve a certeza de que deveria ter feito isso há muitos, muitos anos.

Pense no Haiti, reze pelo Haiti

2011-01-12T10:26:00.000-02:00

Os haitianos farão um minuto de silêncio às 16h53 de hoje (19h53 horário de Brasília) para marcar o momento exato em que um terremoto de 7 graus de magnitude atingiu o país, em 12 de janeiro de 2010.

Um ano depois do terremoto, o país continua em ruínas.

"Pense no Haiti / Reze pelo Haiti
O Haiti é aqui / O Haiti não é aqui"

Instituições bancárias e outras neuroses

2010-12-21T11:42:00.002-02:00

Por volta de 11:30, Dylan e Thomas conversam....

Dylan: - E aí, meu caro. Tudo bom?

Thomas: - Porra, chegando agora no trabalho? [risos]

D: - Nada, cheguei 10h30. Tive que ir ao banco resolver minha situação, agora tenho que abrir uma conta.

Thomas demonstra uma irritação súbita...

- Puta que pariu! Você é problemático demais. Por que não aproveitou e abriu uma? Deixa de ser velho, chato, ranzinza.

D: - Você parece nervoso, mantenha a calma. O banco me deu dor de cabeça. Não faz sentido eu encerrar a conta e, logo em seguida, abrir uma.

T: - Tudo bem, mas você poderia ter ido a outro banco então, né?

D: - Hoje? Não, não queria ficar o dia inteiro resolvendo isso. Vou fazer isso depois.

Em outro ataque de fúria, Thomas reage com mais palavrões...

- Puta que pariu! Você é complicado demais, cara. Mulher não gosta disso. [gargalhadas].

D: - Hoje não estou a fim de mexer com isso. Pode ser na semana que vem. Quero almoçar, ficar tranquilo. Não posso passar mais de 45 minutos em um banco. Meu organismo reage de uma maneira incrível, quase letal.

T: - Isso tudo é criação da sua cabeça. Psicológico, murrinha para não andar como pede o Sistema.

D: - Você está equivocado. A coisa é simples: só não fui hoje porque não preciso ter pressa para abrir uma porra de uma conta. Não posso correr demais, não posso ser apurado demais, se não acabo caindo e morrendo. A multidão passará ferozmente por cima do meu corpo, que será varrido como lixo para o canto da avenida...

Mostrando um assustador e violento descontrole, Thomas perde a paciência por completo, interrompe Dylan e termina o assunto gritando desesperado:

- Chegaaaaa.

Viva os torturadores! Viva o Brasil-sil-sil!

2010-12-15T11:33:00.000-02:00

Em uma decisão inédita, a Corte Interamericana de Direitos Humanos da OEA (Organização dos Estados Americanos) condenou o Estado brasileiro por não ter investigado crimes cometidos pela ditadura militar (1964-1985) no combate à Guerrilha do Araguaia.

Matéria continua no R7.

Confira os comentários de Paulo Henrique Amorim no Conversa Afiada.

Pinochet, amigo íntimo de Nelson Jobim

Aquele olhar

2010-12-06T10:39:00.004-02:00

Me fascina seu olhar. Me encanta quando ele brilha, ofuscando qualquer sinal de beleza a sua volta. Transborda de seus olhos um sentimento absurdo, incontrolável. Desafia-me, pois bem sei o que neles esconde. De nada adianta recorrer a filósofos, astrólogos ou vagabundos iluminados. Eles não entenderiam. Assim como na vida, para você não há resposta. Eu soube disso naquela manhã quando nos cruzamos torpes pela calçada que ainda sente o peso dos nossos passos descompassados.

Seu olhar mostrou-me o indizível, o que nem Nelson Rodrigues conseguiu decifrar em sua incessante busca pelo desnudamento da alma. Coisa de um tolo apaixonado, seguramente diria um rufião melancólico. Não me importa, realmente. Naquela fração de segundo, vi a eternidade, voei ao som de Nessun Dorma e repousei, sorrindo, atônito, na nuvem ali cuidadosamente pincelada.

E agora, diante da realidade desses dias sem graça, a chuva cai, despretensiosa, borrando da minha memória aquela reveladora manhã.

*Texto de minha autoria originalmente publicado na Revista Ragga, edição de dezembro.

Desde la terraza de Domus

2010-11-24T00:15:00.008-02:00

En alguna noche de 2008...

Vagando en pedo por la terraza. La terraza esa donde fui feliz, donde canté y bailé "Honey pie", donde fumé porros y porrazos, donde saqué fotos de una guitarra mística y alenté por Cruzeiro y Boca.

¡Che, Quique! It hurts me too, ¿te acordás? ¡Me machuca igual, gordito!

¡Gabi! ¿Te acordás de esa? Someday after a while ¿Qué grandísimo hijo de puta, qué solo, no?

Que estén bien, chicos.

Los quiero. Cuidénse.

A ver si tocamos unos blues por San Telmo...

2010-11-11T14:15:00.000-02:00

A lágrima, límpida como prata
lhe descia a face
face ao tempo que lhe escorria
rasgando a carne

E com o corpo rendido
incapaz de sustentar uma cruz
o espelho se refletiu na alma
outrora luz, agora tonelada.

... no Museu de Arte Moderna, em Salvador
17/04/10

“Estamos criando um monstro”

2010-11-08T14:45:00.004-02:00

A frase acima foi dita pelo técnico Renê Simões, numa dura crítica a Neymar pela sua falta de educação e desobediência ao técnico Dorival Júnior, que acabou sendo demitido do Santos. “Está na hora de alguém educar esse rapaz”, completou. Arquétipo de Robinho, ídolo de crianças que imitam seu corte de cabelo, coreógrafo de dancinhas pós-gol e tuiteiro de todas as horas, Neymar carrega a dor e a delícia de ser um garoto de 35 milhões de euros. Criador de polêmicas, jogadas geniais e dribles que infernizam “joões” pelos gramados, o “Menino da Vila”, metade jogador, metade pop star, completou a maioridade este ano sob as luzes dos holofotes da imprensa.

Quem está criando um monstro? A própria criatura, num ataque de autodestruição – ou de redenção? A mídia, que toca fogo no circo, lava as mãos e bate palma? Os torcedores, reféns de sua própria adoração pelo esporte bretão? Ou um país incapaz de questionar a verdadeira importância de seus ídolos?

* Texto de minha autoria originalmente publicado na Revista Ragga, edição de outubro.

Agora é Dilma!

2010-11-01T13:50:00.000-02:00

Depois de Dilma eleita, o PiG* já se arma para fazer com ela o que fez nos oito anos de Lula: desqualificar e ofender governo, ministros e a figura do Presidente.

Dilma eleita: vitória de Lula. Essa foi a manchete de hoje do Estadão. Eles querem dizer que Dilma não é ninguém. É um poste.

O Estadão está enganado. A vitória é de Lula, minha, de quem votou na Dilma, de quem saiu da linha da miséria, de quem entrou em uma universidade pelo Pro-Uni, de quem quer um país com uma distribuição de renda mais justa e, sobretudo, de quem quer demos e tucanos longe, bem longe do poder.

Dilma neles!

* Em nenhuma democracia séria do mundo, jornais conservadores, de baixa qualidade técnica e até sensacionalistas, e uma única rede de televisão têm a importância que têm no Brasil. Eles se transformaram num partido político – o PiG, Partido da Imprensa Golpista.

Carta a uma amiga...

2010-10-26T03:11:00.003-02:00

Querida companheira...

A mim já disseram "fantoche do Lula", "pau mandado do Lula", "marionete do PT" e que eu só voto na Dilma "porque o papai Lula mandou". Arregalam os olhos quando falo que vou votar na Dilma. Outro dia fui almoçar com um pessoal e quando revelei meu voto, a mulher que se sentava à minha frente riu de canto de boca, com indisfarçável pena que sente deste jornalista ingênuo que ainda cai no conto do PT. Sim, é isso que falam. "Mas, Bruno, você vai votar em quem quer controlar a imprensa?", dizem alguns. Engaçado, não? Esse papo de PT e Lula quererem controlar a imprensa e instalar uma ditadura aqui na terra do samba e da cerveja gelada é um blábláblá que beira a comédia sem graça com o selo de excelência Casseta e Planeta. O Marcelo Madureira, outro dia no Manhattan Conection, chamou o presidente de pilantra, vagabundo e picareta. É mole? Nunca vi tamanho desrespeito à figura do Presidente da República como nesses últimos oito anos.

Sei, cada dia mais, das minhas razões para votar na Dilma, e cada minuto que passa sinto-as mais fortes e concretas em minha cabeça e, quiçá, no meu coração. (Apenas um comentário: me parece que tivemos no primeiro turno um fenômeno engraçado: quem votou na Dilma, o fez porque o Lula mandou. A Dilma é um poste; quem foi de Serra, não sabe a bobagem que fez, ele consegue ser pior que a Dilma; e quem apoiou a Marina mostrou-se o único eleitor, de fato, com consciência política, realmente preocupado com o futuro deste planeta errante. Foi "cool" votar na Marina, foi bacana, foi Wagner Moura demais!)

O discurso agressivo, mentiroso, raivoso e intolerante começou do lado do Serra e da campaha demotucana baseada em mentiras e histórias descabidas a respeito de Dilma. Milhares, histórias lunáticas. Conta meu pai que outro dia escutou um camarada comentar que a Dilma, certa vez naqueles tempo militares, tirou uma arma da vagina e matou o general que a interrogava. Já imaginei a cena filmada pelo Tarantino. Assassina, terrorista e assaltante de bancos é o tom. Sim, já questionaram a sexualidade de Dilma e, preocupados com o país, alertam a população sobre a possibilidade dela não conseguir governar o Brasil, doente que está, coitada. Até a mulher do Serra falou que a Dilma é a favor de matar criancinhas. Pô, que primeira-dama elegante!

Essa rede de absurdos e ataques pessoais à candidata petista contaminou os eleitores tucanos (a maioria, devo dizer, pois não gosto de generalizar), que começaram a espalhar o ódio e a mentira por e-mails, numa campanha em que o caluniador tem um papel interessantíssimo e fundamental. O Obama sofreu o mesmo nos EUA, precisou criar uma central para combater as inverdades jogadas na internet, coisa que foi feita tardiamente pela campanha petista. Não creio que você tenha caído nesse blábláblá. Desconfio que seu discurso seja mais lúcido, muito embora você esteja, na minha inofensiva opinião, defendendo o indefensável quando confirma 45 nas urnas.

Defender o direito ao voto no Serra - o que é legítimo de sua parte, diga-se - é, também, carregar o ônus das atitudes do Vampiro. Por isso te chamaram de reacionária, porque o Serra aliou-se com o que há de mais reacionário e conservador no Brasil: além de ter o vice que tem, que é do DEM, ele recebe apoio da TFP, da direita cristã, da Opus Dei... Daqui a pouco vão fazer uma Marcha com Deus pela Família.

beijos,
Bruno.

Sei que você gosta muito do FHC. Acesse aqui. Trata-se uma carta aberta ao ex-presidente, que foi publicada no site Carta Maior. Não é grande e vale a pena ler...

2010-10-18T21:41:00.001-02:00

O apresentador do jn, William Bonner

Sentei-me no sofá a comer strogonoff . Liguei a TV e caí logo no jornal do casal 45.

Resolvi assistir. Aquele bloco mostrava uma matéria sobre o dia dos candidatos à presidência, José Serra e Dilma Rouseff. Na parte destinada a Serra, o jn deu matéria mostrando o apoio de dois políticos do PV à candidatura do tucano. Um deles, Fernando Gabeira. Ali estava Gabeira sorrindo ao lado de José Serra.

Na parte que tocava à candidata petista, Fátima disse que Dilma não cumpriu agenda durante o dia e à noite se reuniria com artistas e intelectuais.

Fátima, no entanto, se "esqueceu", coitada, de dizer que o evento é, em verdade, um encontro no Teatro Casagrande, no Rio, entre Dilma Rousseff e um grupo liderado por Chico Buarque, Leonardo Boff e Emir Sader, que entregará um manifesto de artistas e intelectuais em apoio à candidatura da petista.

Isso foi omitido.

Esse é o jornalismo isento do casal 45 e da Rede Globo.

Leia aqui o manifesto.

A política habitacional de José Serra

2010-10-13T17:52:00.000-03:00

José Serra tem nojo de pobre.

Ele, como Figueiredo, prefere o cheiro do cavalo ao cheiro do pobre.

No Governo Lula, o programa Minha Casa, Minha Vida, que financia pela Caixa Econômica Federal moradia para pessoas de baixa renda, atingiu em setembro deste ano mais de 600 mil moradias.

Agora vejam, meus caros amigos, como José Serra se refere ao projeto feito por ele e pelo PSDB no governo FHC.

2010-10-04T21:39:00.001-03:00

"Segundo a assessoria, Tiririca só vai se pronunciar na semana que vem".
Quando escutei a frase no JN, soltei uma risada digna de uma excelente piada.

Clique e saiba o que aflige o deputado mais votado do país.

P.S: Neste mesmo horário, há exatos três anos, eu caminhava levemente bêbado por San Telmo, em minha primeira das quase 500 noites que passei em Buenos Aires. Te extraño, mi Buenos Aires querido.

Invente uma manchete para a Folha de S. Paulo

2010-09-06T17:35:00.003-03:00

No último domingo, a Folha, na incansável tentativa de derrubar a candidatura de Dilma Rousseff, soltou a seguinte manchete fantasiosa de 1ª página, culpando a candidata do PT no caso das tarifas de energia elétrica: "Consumidor de luz pagou R$ 1 bi por falha de Dilma".

A Folha já publicou ficha falsa de Dilma. Com a iminente lavada que Serra levará nas urnas, o jornal dos Frias está desesperado. José Serra deve ligar todos os dias para o "Otavinho" e perguntar: - Vocês vão dar um jeito na terrorista ou não?

Depois da manchete de ontem, a Folha virou motivo de piada na internet. O assunto (#dilmafactsbyfolha) é o terceiro mais comentado no Twitter. Saiu até no jornal inglês The Independent.

Para acompanhar é só clicar aqui.

Minha sugestão: Mark David Chapman assassinou John Lennon a mando de Dilma

Outras que vi por aí:

- Dilma inventou a vuvuzela

- Dilma comemorou com uruguaios a Copa de 50

- Dilma mudou Orkut pra pior

- Dilma foi quem atirou em Kennedy

- Dilma convida Bush pra participar do seu futuro Governo (ainda não se sabe qual o cargo)

- Dilma quebra sigilo bancário de adversário em Banco Imobiliário

- Dilma cortou a perna do Saci com serra
- Folha descobre que sobrenome de Judas é Roussef
- Dilma era a cardiologista do Michael Jackson
- Dilma indicou o vice do Serra
- Dilma Roussef atirou o pau no gato

Essa foi a sugestão do Airton, do blog Metal Cadente

2010-08-31T13:14:00.001-03:00

Ah, San Telmo...

sos un amigo que hace mucho no veo

una mujer que me mira pero no la puedo ver

Sos una cancha llena de ilusiones

una canción que me rompe el pecho

y una vida que he dejado

en las piedras de tus calles.

Uruguai pune ditador

2010-08-28T15:46:00.007-03:00

Gregorio Alvarez deve ter pensado: "Ah, bom mesmo é no Brasil..."

Justiça confirma 25 anos de prisão para ex-ditador uruguaio

MONTEVIDÉU, 27 Ago 2010 (AFP) -Um tribunal penal confirmou a pena de 25 anos de prisão para o ex-ditador uruguaio Gregorio 'Goyo' Alvarez (1981-85), por "37 crimes de homicídio especialmente agravados", cometidos durante a chamada operação "Cóndor", informou nesta sexta-feira a Suprema Corte de Justiça.

Continua no... UOL.

Por aqui, a história é outra.

Trilha sonora do Prêmio Multishow

2010-08-24T23:52:00.003-03:00

Minha sincera homenagem ao evento, que aconteceu na noite desta terça-feira...

Muita estrela pra pouca constelação
(Raul Seixas e Marcelo Nova)

A festa é boa tem alguém que tá bancando
Que lhe elogia enquanto vai se embriagando
E o tal do ego vai ficar lá nas alturas
Usar brinquinho pra romper as estruturas

E tem um punk se queixando sem parar
E um wave querendo desmunhecar
E o tal do heavy arrotando distorção
E uma dark em profunda depressão

Eu sei até que parece sério, mas é tudo armação
O problema é muita estrela, pra pouca constelação

Tinha um junkie se tremendo pelos cantos
Um empresário que jurava que era santo
Uma tiete que queria um qualquer
E um sapatão que azarava minha mulher

Tem uma banda que eles já vão contratar
Que não cria nada mas é boa em copiar
A crítica gostou vai ser sucesso ela não erra
Afinal lembra o que se faz na inglaterra

E agora vem a periferia

O fotógrafo, ele vai documentar
O papo do mais novo big star
Pra'quela revista de rock e de intriga
Que você lê quando tem dor de barriga

E o jornalista ele quer bajulação
Pois new old é a nova sensação
A burrice é tanta, tá tudo tão a vista
E todo mundo posando de artista.

2010-08-16T21:17:00.004-03:00

Através de sua página no Twitter, amém!

Falhou, falhou...

2010-08-13T15:42:00.002-03:00

Geraldo Alckmin, candidato do PSDB ao governo de São Paulo, e José Serra (também conhecido como Zé Alagão), presidenciável pelo mesmo partido, foram fazer campanha em uma escola pública em Heliópolis, na capital paulista. Um professor anunciou às crianças que elas receberiam a visita de alguns políticos.

Acesse o link e veja no que deu:

http://www.youtube.com/watch?v=VcAHF0gEhpw&feature=player_embedded

"E eu fico com pureza da resposta das crianças..."

Calma, Bonner!

2010-08-11T15:59:00.000-03:00

2010-08-09T21:50:00.004-03:00

- (...) Seria isso uma analise sócioantropológica...

- ... da vida, da nossa geração perdida, desnorteada. Dos espaços sociais, do amor, da guerra e do medo.

- Só não concordei com a “nossa geração perdida, desnorteada”. Há que se ter cautela. Temos pontos positivos.

- As seguintes serão ainda piores. Risos. Há resquícios de amor e liberdade, temos que achá-los. Mas, no geral, acho que a mediocridade vai tomar conta. O egoísmo também. A intolerância, a ganância e o descontrole tomarão conta de nossas ruas, avenidas e esquinas mal cheirosas.

65 anos da rosa radioativa, estúpida, inválida...

2010-08-06T12:18:00.000-03:00

"Aos poucos o ar se aclarou e consegui sair dos destroços. No caminho para um dos centros de emergência vi muita confusão. As ruas estavam tão quentes que queimavam meus pés. Casas ardiam, os trilhos de bonde irradiavam uma luz sinistra e no local de um templo pessoas se amontoavam. Algumas respiravam, a maioria estava imóvel. No pronto-socorro chegava gente correndo, as roupas rasgadas, chorando, gritando. Alguns tinham o rosto ensanguentado e inchado, outros tinham a pele queimada caindo aos frangalhos de seus braços e pernas. Em um bonde vi fileiras de esqueletos brancos. Havia também os ossos de pessoas que tentaram fugir. Hiroshima tinha se transformado num verdadeiro inferno."

Sumie Kuramoto, que presenciou o ataque naquela segunda-feira, 6 de agosto de 1945, pouco depois das oito da manhã.

"Venham seus senhores da guerra
Vocês que constroem as grandes armas
Vocês que constroem os aeroplanos da morte
Vocês que constroem todas as bombas
Vocês que se escondem atrás das paredes
Vocês que se escondem atrás das mesas
Eu só quero que vocês saibam
Que eu enxergo através de suas mascaras"

Masters of War, Bob Dylan

Mães de Acari: coragem, amor e luto que o tempo não apaga

2010-07-28T00:22:00.008-03:00

Chacina de Acari prescreve sem a identificação dos culpados

20 anos após sumiço de 11 pessoas no Rio, ninguém foi punido

A luta contra a impunidade liderada pelas chamadas Mães de Acari acabou ontem, sem prisões. Há 20 anos, 11 pessoas desapareceram no crime que ficou conhecido como a chacina de Acari. Apesar do empenho do grupo, ninguém foi punido e o crime prescreveu ontem. Nessas duas décadas o grupo teve uma de suas integrantes assassinada, também sem que o algoz fosse identificado...

...Continua no: http://www1.folha.uol.com.br/fsp/cotidian/ff2707201025.htm

Elas nunca vão poder enterrar seus filhos

Quando li a notícia na Folha de S. Paulo de ontem (27/07), pensei na luta das Madres de Plaza de Mayo, na bravura de Zuzu Angel... Inevitavelmente, me veio esta canção:

"Quem é essa mulher

Que canta sempre esse lamento?

Só queria lembrar o tormento
Que fez o meu filho suspirar

Quem é essa mulher
Que canta como dobra um sino?

Queria cantar por meu menino
Que ele já não pode mais cantar"

Angélica, de Chico Buarque

Aqui não entra vira-lata!

2010-07-22T12:01:00.001-03:00

Saiu na coluna da Mônica Bergamo, na Folha de S. Paulo, do dia 20/07. Depois de realizar o concurso que escolheu a criança mais bonita, o empresário João Doria Jr. promoveu em Campos do Jordão (sim, onde os paulistas acham que estão na Suíça) o Passeio de Cães. Bacana demais! Tamanha a importância do concurso, os cães que não foram vencedores em nenhuma categoria já estão tendo acompanhamento psicológico, assim como seus donos.

Segue a nota, nobres visitantes deste ordinário blog:

CACHORRADA CHIQUE
O empresário João Doria Jr. realizou no sábado a oitava edição do Passeio de Cães, em Campos do Jordão. Houve premiações nas categorias: "Cão mais Bonito", "O Cão mais Parecido com o Dono", "O maior Cão", entre outras.

Link:

http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq2007201006.htm

Para o próximo concurso, sugiro ao João Doria mais algumas categorias:

- Cão que sabe falar mais idiomas

- Cão mais influente no mundo dos negócios

- Cão com a melhor situação financeira

- Cão que mais contribui para o desenvolvimento sustentável do planeta

e, por fim,

- Cão que foi fazer compras em Paris mais vezes.

Este lindo cachorrinho não pôde participar do concurso promovido pelo empresário. João Doria ficou enfurecido quando viu o cão perambulando pela Suíca Paulista. Uma lástima...

Procuram-se pequenos e lindos burgueses

2010-07-14T13:36:00.003-03:00

Vou usar mais este espaço para postar notícias, frases e acontecimentos que acho de extrema relevância para a humanidade. Já passaram por aqui Viviane Araújo e Ângela Bismarck. Agora é a vez do empresário e apresentador João Doria Jr., que realizou, em Campos do Jordão (lá, os paulistas acham que estão na Suíça), um evento bacana demais. É de tirar o chapéu!

Mande a foto de seu filho para ele

BELEZA INFANTIL
João Doria Jr. realizou no sábado a 8ª edição do Passeio de Bebês, em Campos do Jordão. Cerca de 3.000 pessoas, entre crianças e adultos, participaram do evento. Houve prêmios para as categorias "Bebê mais Bonito", "Mãe mais Bonita", entre outras.

Fonte: Coluna da Mônica Bergamo, na Folha de S. Paulo do dia 13/07/10
Link: http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq1307201006.htm

João Doria Jr. é tão legal que vou colocar aqui alguns trechos de uma entrevista para a Veja Edição Especial Vitrines de Ouro, de maio de 2005.

Você tem algum cuidado especial com a aparência?
Além de fazer a barba pela manhã, no decorrer do dia costumo passar um barbeador elétrico no rosto para não ficar com a aparência cansada e desleixada.

É verdade que no Rancho Doria, sua mansão em Campos do Jordão, ao voltar de um passeio a pé, os hóspedes antes de entrar na sala têm seus tênis limpos por um empregado?
Fazemos de tudo para ter a qualidade de um hotel cinco-estrelas. Tenho um bom time que poderia muito bem trabalhar em qualquer hotel dessa categoria. Eu e a Bia (sua mulher, a designer de jóias Bia Doria) gostamos muito de receber. As pessoas que convidamos para ficar lá são sempre muito bem tratadas e usufruem esse tipo de cuidado, sim.

Onde você faz consumoterapia?
No supermercado. Gosto especialmente de dois aqui em São Paulo: o Pão de Açúcar da Gabriel Monteiro da Silva e o Empório Santa Maria.

E fora do Brasil?
A Fauchon, em Paris, e a Dean & DeLuca, em Nova York.

Coleciona cartões de crédito?
Tenho todos. Acho que é a forma mais segura e melhor de pagar as contas.

Outro evento bacana do empresário é o tradicional desfile de cães de madame que ele promove em Campos do Jordão

O que tocou nos iPod's dos jogadores da Seleção após a derrota para a Holanda?

2010-07-02T14:35:00.005-03:00

Este humilde blog acaba de receber (não posso, por pura ética jornalística, revelar a fonte. Mas é uma pessoa que esteve no ônibus da Seleção) o repertório que tocou nos iPod´s dos jogadores brasileiros após a partida. Isso você só fica sabendo aqui. Não tem globo.com, r7.com, Folha Online... Essa informação de bastidores você só confere aqui. Vamos lá.

Gilberto Silva curtia um Lulu Santos: "E eu, eu tô voltando pra casa, outra vez... Eu tô voltando pra casa, de vez..."

Robinho, como bom pagodeiro que é: "Vou nadar e morrer na beira da praia..."

Lúcio, meio introspectivo, ouvia o Síndico, Tim Maia: "Ah, na vida a gente tem que entender que um nasce pra sofrer enquanto o outro ri..."

Luís Fabiano, de olhos fechados, tentava esquecer o jogo: "Ai, ai, ai ai, tá chegando a hora, o dia já vem raiando, meu bem, e eu tenho que ir embora"

Juan foi consolado por Los Hermanos: "Todo carnaval tem seu fim, é o fim, é o fim..."

O carioca Felipe Melo mandava um Cartola no iPod: "Sim, deve haver um perdão para mim, senão nem sei qual será o meu fim..."

Kaká ia de Sandy e Júnior: "Não vou jogar mais o seu jogo, porque eu já sei, eu já notei que vou sofrer.."

Júlio César ouvia O Rappa: "Valeu a pena, valeu a pena, sou pescador de ilusões..."

Daniel Alves foi de Chiclete com Banana: "Não vou chorar, nem vou me arrepender, foi eterno enquanto durou, mas chegou ao fim..."

O comandante Dunga não quis nem saber de música. Ele foi de cinema. O filme? Laranja Mecânica, de Stanley Kubrick.

Enquanto isso...

Enquanto isso, os holandeses tomavam caipirinha, dançavam alegres, desinibidos, com aquele gingado tropical, e cantavam junto com a música:

"Mas, que nada, sai da minha frente que eu quero passar..."

E assim foi.

2010-06-20T21:24:00.003-03:00

O que é pior: minha montagem feita no Paint ou as transmissões da Globo?

Após a partida entre Brasil e Costa do Marfim, Galvão Bueno liga para Kaká, que atende o telefone com temor, como um filho que fez coisa errada e sabe que o pai vai repreendê-lo...

Galvão Bueno: Kaká, meu filho... Kaká !!! Kakááááááááááááááá !!!

Kaká: Oi, Galvão... Você fez aquele meio de campo para mim? Pô, você viu que eu só me protegi!

GB: Filho, pode deixar. Já falei durante a transmissão que você não teve intenção de machucar o seu colega de trabalho. Passei essa instrução para o Casagrande e o Falcão. Eles vão limpar sua barra também. O Arnaldo vai babar uma coisa ou outra, mas fique tranquilo: nós vamos falar que o juiz é péssimo, e nem vamos citar o lance de mão do Luís Fabiano. A gente fala que ele merecia o gol, que foi na raça. Que é do Brasil-sil-sil !!!!

KK: Poxa, Galvão... (Kaká, nesse momento, tem a voz atropelada por um sentimento de gratidão, que quase o leva ao choro) Agradeça ao pessoal aí da Globo. Globo e Seleção, tudo a ver. Mas, e o pessoal do SporTV? Eles vão falar mal de mim?

GB: (Galvão acende um cigarro...) Filho, ninguém aqui vai dizer que você levantou o cotovelo. Mesmo que todos tenham visto, nós vamos dar um jeito. Você sabe como o torcedor fica em época de Copa, né? É só a gente falar que 2+2=5 que eles comemoram. Fique tranquilo.

KK: Ufa (levantando os dois braços em direção ao céu), fico até mais aliviado... Agora vou para o Twitter mandar uma mensagem para a minha mulher e para o pastor lá da igreja. Sei não, mas ele pode ter ficado chateado com minha atitude pagã.

GB: Tudo bem, filho...Antes disso, Kaká, ajoelhe no milho, ore ao Senhor, chore um pouco, levante os dois braços em direção ao céu e assista ao Fantástico.

KK: Aleluia!

2010-06-09T01:36:00.001-03:00

Apesar da face destruída,
da criança desnutrida
do Sistema que me trucida
das meninas que me animam
dos amigos que me alegram
das ruas que me inspiram
dos versos que me pegam
na contramão da avenida;

Apesar da comida mal servida
da noite mal dormida
da mulher mal comida
da vida mal vivida
da dor que ainda grita
da droga que me agita
da terra não-dividida
do silêncio, da calmaria.

Apesar de tudo isso,
digo, meus caros, portanto,
e não é para tanto
como um Dia do Fico
que se houver alguma suspeita
cheiro ou sinal de cartas na mesa
que seja um vestígio
ou um vento intrometido
não vacilo em afirmar
que os senhores podem contar comigo.

Concordo e assino embaixo

2010-05-18T19:39:00.001-03:00

Quem passar por aqui que não fique com preguiça e leia o texto abaixo.
Vale a pena.

Do blog de Leandro Fortes:

http://brasiliaeuvi.wordpress.com/

Não verás Lula nenhum

Em linhas gerais, Luís Fernando Veríssimo disse, em artigo recente, que as gerações futuras de historiadores terão enorme dificuldade para compreender a razão de, no presente que se apresenta, um presidente da República tão popular como Luiz Inácio Lula da Silva ser alvo de uma campanha permanente de oposição e desconstrução por parte da mídia brasileira. Em suma, Veríssimo colocou em perspectiva histórica uma questão que, distante no tempo, contará com a vantagem de poder ser discutida a frio, mas nem por isso deixará de ser, talvez, o ponto de análise mais intrigante da vida política do Brasil da primeira década do século XXI.

A reação da velha mídia nativa ao acordo nuclear do Irã, costurado pelas diplomacias brasileira e turca chega a ser cômica, mas revela, antes de tudo, o despreparo da classe dirigente brasileira em interpretar o força histórica do momento e suas conseqüências para a consolidação daquilo que se anuncia, finalmente, como civilização brasileira. O claro ressentimento da velha guarda midiática com o sucesso de Lula e do ministro Celso Amorim, das Relações Exteriores, deixou de ser um fenômeno de ocasião, até então norteado por opções ideológicas, para descambar na inveja pura, quando não naquilo que sempre foi: um ódio de classe cada vez menos disfarçado, fruto de uma incompreensão histórica que só pode ser justificada pelo distanciamento dos donos da mídia em relação ao mundo real, e da disponib ilidade quase infinita de seus jornalistas para fazer, literalmente, qualquer trabalho que lhe mandarem os chefes e patrões, na vã esperança de um dia ser igual a eles.

Assim, enquanto a imprensa mundial se dedica a decodificar as engrenagens e circunstâncias que fizeram de Lula o mais importante líder mundial desse final de década, a imprensa brasileira se debate em como destituí-lo de toda glória, de reduzí-lo a um analfabeto funcional premiado pela sorte, a um manipulador de massas movido por programas de bolsas e incentivos, a um demagogo de fala mansa que esconde pretensões autoritárias disfarçadas, aqui e ali, de boas intenções populares. Tenta, portanto, converter a verdade atual em mentiras de registro, como se fosse possível enganar o futuro com notícias de jornal.

Destituídos de poder e credibilidade, os barões dessa mídia decadente e anciã se lançaram nessa missão suicida quando poderiam, simplesmente, ter se dedicado a fazer bom jornalismo, crítico e construtivo. Têm dinheiro e pessoal qualificado para tal. Ao invés disso, dedicaram-se a escrever para si mesmos, a se retroalimentar de preconceitos e maledicências, a pintarem o mundo a partir da imagem projetada pela classe média brasileira, uma gente quase que integralmente iletrada e apavorada, um exército de reginas duartes prestes a ter um ataque de nervos toda vez que um negro é admitido na universidade por meio de uma cota racial.

Ainda assim, paradoxalmente, uma massa beneficiada pelo crescimento econômico, mas escrava da própria indigência intelectual.

Dormem as mães dos guerrilheiros?

2010-05-10T09:59:00.008-03:00

Aqui vai a minha homenagem.

Texto que me foi enviado pela Fátima, irmã de Amaury, desaparecido político morto pela repressão na ditadura militar.

Dormem as mães dos Guerrilheiros?
** Por Risomar Fasanaro

Quem é essa mulher / Que canta sempre este estribilho?/Só queria embalar meu filho/Que mora na escuridão do mar (*)

Não, ainda não é este ano que o coração de centenas de mães parará de sangrar. Ainda não é este ano que elas poderão dormir em paz. Isso só será possível quando souberem quem foram os algozes dos seus filhos que lutaram contra a ditadura. A esperança é de que, com seus nomes revelados se possa localizar onde eles estão enterrados ou se foram atirados ao mar. As mães só dormem tranquilas quando sabem que seus filhos estão dormindo, ainda que seja o sono eterno.
Os inúmeros abaixo-assinados pedindo a revisão da Lei da Anistia pedida pela OAB foram em vão. Por 7 a 2 venceu a indiferença à dor de tantas famílias que clamam por justiça. Não se pede o sangue dos torturadores, dos assassinos, pede-se sim, que seus crimes venham à luz, que esses nomes e rostos que há 46 anos se escondem no anonimato, sejam revelados.
Se as centenas de mães depois de verem seus filhos partirem com a promessa de trazerem de volta a liberdade perdida nunca mais os viram, que tenham pelo menos a sensação de alívio por saberem que os torturadores serão revelados.

“Quem é essa mulher/Que canta sempre esse lamento?/ Só queria lembrar o tormento/Que fez o meu filho suspira”.

Pergunte a qualquer mãe deste país que tenha filhos em casa se dormem enquanto eles não chegam. A resposta será sempre a mesma: “só durmo depois que eles chegam”. Pois é...o que dizer daquelas que não apenas não os vêem voltar, mas que sequer chegaram a vê-los depois de mortos?
O que dizer daquelas que ouviram falar que o filho (a) morreu sob tortura, mas não se sabe nem onde, nem se foi enterrado ou atirado ao mar? Poderá dormir?

"Quem é essa mulher / Que canta sempre este estribilho?/Só queria embalar meu filho/Que mora na escuridão do mar."

Por não entender de legislação, mas me sentindo enquanto cidadã com todo direito a saber, pergunto: é imutável uma lei? Depois de instaurada nunca mais poderá ser revista? Voltamos ao império onde “palavra de rei não volta atrás”?
Entendo que naquele momento em que se redigiu a Lei da Anistia vivíamos um sufoco, havia o sentimento de urgência que pedia a volta à democracia imediatamente, e é possível até que se pensasse que aquele “ampla geral e irrestrita” no futuro não desse certo, mas naquele momento (1979) era a possibilidade que tínhamos de ter nossos familiares, amigos, companheiros de volta à legalidade, de volta ao país.
Depois, quando passamos a viver momentos mais serenos (será?) em que é possível pensar com mais tranqüilidade, percebemos que não é bem assim. Que aquele ampla, geral e...” era grande em demasia, que não precisava tanta. Que poderia ser mais justa, mais honesta, mais clara. Que era preciso “dar nomes aos bois”.
Que praticamente todos que se opuseram ao regime ditatorial tiveram seus nomes e rostos revelados. Tiveram suas vidas vasculhadas da hora em que nasceram até o presente. Suas fotos estampadas em jornais e revistas. E os outros? Como ficamos?
Só os que lutaram contra a ditadura devem ser conhecidos? Os torturadores policiais e militares devem permanecer ocultos? Que justiça é essa?
Todos os crimes daquele período deveriam ser investigados e levados ao conhecimento da população. Pelo Tratado de Haia, do qual o Brasil é signatário, todos os crimes de tortura são imprescritíveis e deveriam ir a julgamento.
E uma das coisas que me causou mais surpresa foi ler no jornal que Eros Grau, um dos juízes que foi preso durante a ditadura, votou contra a revisão.
Fiquei pensando: naquele momento da votação o que passou pela cabeça do juiz? Teria ele se lembrado das torturas? Das “caras” daqueles que o submeteram aos suplícios no DOI/CODI?
E qual terá sido a reação do seu corpo, do seu espírito? Não sentiu nada? Pra ele tanto faz os crimes ficarem impunes? É difícil imaginar alguém assim ter escolhido a justiça como sua principal tarefa neste planeta.
Seria como se para um professor tanto fizesse se as crianças saíssem das escolas sem terem aprendido nada, sem sequer terem sido alfabetizadas. Sentir que sua profissão é inútil. Seria como se a um engenheiro pouco importasse se o viaduto que projetou viesse a cair logo depois. Um horror.
O ministro disse que não cabe ao STF alterar textos normativos que concedem anistias. Cabe a quem, cara pálida? E se não cabe ao STF, por que foi dirigida a eles essa revisão?

“Quem é essa mulher/ que canta sempre o mesmo arranjo?/ Só queria agasalhar meu anjo/ e deixar seu corpo descansar”.

Mas ainda resta uma esperança. Se a pessoa se sente injustiçada em seu país, poderá recorrer às Cortes Internacionais. Atualmente, o Brasil é réu na Corte Interamericana de Direitos Humanos no caso dos integrantes da Guerrilha do Araguaia que foram presos torturados e desaparecidos. No próximo dia 20 haverá uma audiência sobre o caso e se a justiça não vem de casa, poderá vir de fora, o que, convenhamos é mais do que lastimável, é vergonhoso.

"Quem é essa mulher/que canta como dobra um sino/ queria cantar por meu menino/ que ele já não pode mais cantar”.

Que nesse próximo Dia das Mães, as que perderam seus filhos nas mãos dos algozes da ditadura, e clamam por justiça, cantem por eles. Em algum lugar deste país, seja enterrado em alguma floresta, seja no fundo do mar, eles as escutarão.

(*) “Angélica”- canção que Chico Buarque de Hollanda compôs em homenagem a Zuzu Angel, que jamais soube para onde levaram seu filho morto.

Devaneios de um presidenciável

2010-05-07T11:56:00.001-03:00

José Serra já foi ministro da Saúde do FHC.

Ele quer ser presidente.

Dizem por aí que ele está preparado, que chegou a hora dele.

Jornais do PiG(*) elogiam sua simpatia e bom humor. (?!)

Nesse vídeo ele explica a gripe suína. (!!)

Parece mentira. Mas nao é.

José Serra é um gênio!

(*)Em nenhuma democracia séria do mundo, jornais conservadores, de baixa qualidade técnica e até sensacionalistas, e uma única rede de televisão têm a importância que têm no Brasil. Eles se transformaram num partido político – o PiG, Partido da Imprensa Golpista.

- PiG é um termo criado por Paulo Henrique Amorim, que mantém o excelente www.conversaafiada.com.br

Livrando...

2010-05-06T12:21:00.003-03:00

"O projeto consiste em incentivar que as pessoas libertem os seus livros em locais públicos (cafés, transportes públicos, estacionamentos, escolas, bancos de praças e outros lugares que a imaginação ditar) para que o maior número de pessoas os possam ler, em vez de os manterem parados nas suas estantes. Desta forma, o acesso à cultura e especificamente à leitura torna-se verdadeiramente universal." http://www.livrando.com.br/

Brasil: é permitido torturar!

2010-04-29T23:14:00.005-03:00

Enquanto os argentinos estão condenando os assassinos do regime militar (http://www1.folha.uol.com.br/folha/mundo/ult94u723654.shtml), por aqui nós inocentamos os torturadores da Ditadura (http://www.conversaafiada.com.br/brasil/2010/04/29/supremo-vota-anistia-a-torturador-partes-relatam-suas-sustentacoes/).

Para quem pensa que tortura é coisa dos tempos da Ditadura, "que nem foi tão dura assim", diriam alguns gênios que insistem em negar nossa história: http://www1.folha.uol.com.br/folha/cotidiano/ult95u727671.shtml

Brasil-sil-sil !!!

O lunático está na minha cabeça

2010-03-23T13:54:00.007-03:00

Ziguezagueando pela internet, vi uma chamada para um vídeo sobre a "pelada inusitada" de alguns jogadores do Santos. A curiosidade me bateu à porta. Quando dei play, uma voz histérica começou a urrar com assustador desespero chauvinista, ecoando fortemente em minha cabeça. Gritava, babava, cuspia...

Extasiado, fora de si, mal conseguia escolher as palavras. Seria uma alucinação? Pois essa voz não vinha do vídeo; ela saiu de minha mente inquieta e perturbada. Vozinha mais desgraçada! Fiquei assustado com a veemência do discurso. Coisa mais estranha... Tô ressabiado.

Vou deixar aqui as palavras que rondaram - sim, por sorte a voz já se foi - minha cabeça. Caso alguém leia e saiba algo a respeito dessa voz desavergonhada e intrometida, avise-me. Sei lá, podemos dar um jeito de descobrir que feitiçaria é essa. Sai de mim, oxe...

Eis o que a voz me gritava:

Que belezaaaaaaaa !!!!! Esses são os Meninos da Vila, a mais nova trupe de circo do futebol brasileiro. É bonito, é malandragem na ponta da chuteira, é Brasil-sil-sil-sil !!!!!!!!!! Esse é o futebol brasileiro, essa é a molecada que dá show, que samba, dança na chuva, que sua e não tem medo de ser feliz !!!!!! Eita povo que sacode a poeira e dá a volta por cima !!!!!! Deus é brasileiro e olha (ora) por nós !!!!! Ele só pode ter nascido aqui, nessas terrras onde o sabiá canta mais feliz !!!! É bonito de se ver !!!!! É bonito demais ver esse sorriso estampado na cara desses moleques !!!! Povo alegre que sorri, nunca reclama !!!! Essa é pra gringo ver, meu amigo !!!! Isso só tem aqui !!!!!!

Brasil-sil-sil-sil !!!!!!!!!!

Eis o vídeo:
http://globoesporte.globo.com/Esportes/Noticias/Times/Santos/0,,MUL1540339-9874,00-MENINOS+DA+VILA+JOGAM+UMA+PELADA+INUSITADA+NA+VILA+BELMIRO.html

Suco de PiG(*)

2010-03-11T13:14:00.001-03:00

"Desde 2002 o objetivo da imprensa brasileira tem sido o de derrubar o presidente Lula. E não conseguiram porque o Lula é melhor que todos eles. O presidente pega o Globo, a Veja, a Folha e o Estadão, mistura tudo, põe no liquidificador e toma com suco de laranja."

(Paulo Henrique Amorim)

Entrevista completa do PHA: http://www.revistastravaganza.com.br/index.php?option=com_content&view=article&id=52

Todo carnaval tem seu fim

2010-02-18T16:45:00.001-02:00

Texto que publiquei no blog da Ragga.
Link: http://www.dzai.com.br/revistaragga/blog/daredacao

Há muito se diz que o ano e o Brasil só começam a funcionar de fato depois do carnaval, essa festa que agita o país de norte a sul, que é a redenção ou o ópio do povo. Com o fim de mais uma folia, o brasileiro terá pela frente um ano de eleições presidenciais, além de também elegermos governadores, deputados estaduais e federais e senadores. Cuidado para a ressaca do carnaval não durar todo o ano. Nem só de folia vive um país.

Num lado mais ameno e menos sério que a política - o assunto política é sério, ainda que a maioria dos políticos não o sejam -, 2010 também é ano de Copa do Mundo, aquele outro carnaval que acontece de 4 em 4 anos. A seleção canarinho tentará mais um título mundial, o que seria o hexacampeonato do escrete que já encantou o mundo e hoje alegra mais os patrocinadores do que os boleiros. Daqui vamos ver o torneio como mais um motivo para fazer festa, beber e tentar afirmar, ainda que involuntariamente em muitos casos, patriotismo e sentimento nacionalista. Sim, durante a Copa do Mundo o brasileiro é invadido por sentimentos pela nação, pela bandeira e pelas nossas cores. E depois da competição? A história é diferente?

Claro está, na minha opinião, que cada cidadão deve assumir sua parcela de responsabilidade e não só se preocupar em jogar a batata assando para o outro. A mudança tem que partir de cada um. Se não for assim, vamos continuar a excomungar, como se trouxéssemos a cartilha da moralidade e da ética debaixo das axilas, os políticos que desviam verba e, ao mesmo tempo, continuamos a estacionar o carro em local proibido, jogar lixo pela janela ou tentar dar um "jeitinho brasileiro" - leia-se corrupção, malandragem no pior sentido da palavra - na hora de resolver alguma burocracia.

O carnaval foi bom para você que viajou, foi para a praia ou para Diamantina? Foi bom para você que ficou com em Belo Horizonte trabalhando? Foi bom para você que não fez absolutamente nada? Se foi bom, ótimo. Caso contrário, não esquente a cabeça: carnaval não é a coisa mais importante do mundo, todo ano tem.

E já que estamos em ano de eleição, não trate seu voto como uma latinha de cerveja que você bebe euforicamente e depois joga no chão esperando que algum necessitado a recolha. Não confunda folia com eleição, com o futuro do país. Caso contrário, você vai ser sempre tratado como o palhaço do bloco dos alegres e alienados ou como aquele folião joão-bobo que cai pra lá e pra cá sem saber onde está.

Despedida anunciada

2010-02-07T10:26:00.004-02:00

Um olhar. No princípio e no fim. Apenas um despretensioso olhar que durou alguns anos. Aqueles dois dançaram ao som de músicas de baile dos anos 50, viajaram juntos, comeram juntos, gemeram e dormiram. Choraram, brigaram e fizeram cócegas um no outro. Ele escutava aqueles blues melancólicos que falavam de amor, separação e perdão e era ela quem lhe vinha à cabeça; ela acreditava ser ele o homem de sua vida. Mas no fim de todos esses anos algo havia se rompido. E não foi aquele disco do Cartola. Não sei dizer o que foi. Talvez nem eles saibam. Na despedida, entreolharam-se resignados, impotentes mas, sobretudo, tristes por demorar tanto a perceber que aquele olhar poderia ter sido desviado. Ou poderia ter sido mais belo, com um final feliz. Mas eles também sabem que finais felizes são para as novelas; aqui nem sempre é possível chorar e rir de felicidade no final. E essim, calado, pegou a mochila com algumas peças de roupa, três maços de cigarro, muitas lembranças e lágrimas escondidas no fundo, bem lá no fundo.

* Sugiro a você que porventura passar por aqui ler o pequeno texto e depois ver o vídeo com essa linda canção de Chico Buarque e Francis Hime.

With a little help from my friends

2010-01-31T15:36:00.009-02:00

Para os que não sabem o que me aconteceu na viagem feita no fim de 2008, explico: o plano era sair de Buenos Aires, onde eu morava, e chegar a Machu Picchu fazendo uma viagem de cinco semanas pelo norte argentino e Bolívia, tendo no Peru a escala Cuzco/Machu Picchu como destino final. Depois voltaria a Buenos Aires, ficaria uma semana e pegaria a estrada para casa, Belo Horizonte. Na volta a Buenos Aires fui roubado em La Paz. Na mochila estavam os 14 filmes de 36 que eu havia tirado durante toda a viagem. Porra, fiquei triste pra caralho. Eu tirava as fotos com uma vontade danada de vê-las reveladas. Agora o que resta é contar com ajuda de alguns companheiros com quem me juntei aqui e ali, lá e acolá, durante a viagem. Andrea, um camarada italiano gente-fina que conheci em Buenos Aires e que por pura casualidade da vida estava em Cuzco na mesma época, me mandou há alguns meses algumas fotos de quando fomos juntos a Machu Picchu. Chloé, uma doce francesa, e Simon, outro francês buena onda, também me mandaram fotos de La Paz. O dinamarquês Thorbjørn mandou algumas de quando estávamos em Salta e Cafayate, cidades da província de Salta, norte argentino. E assim, aos poucos, vou conseguindo registros daquela inesquecível viagem.
Machu Picchu

La Paz

Eu e Simon em La Paz

Eu e Chloé - La Paz

Rodoviária de Salta, norte da Argentina

Salta

Rodoviária

Cafayate, província de Salta

Certa feita...

2010-01-05T14:47:00.002-02:00

Ele disse:
"Para conhecer um homem é preciso caminhar um quilômetro e meio com suas botas."

Um pouco de blues argentino

2009-12-30T12:06:00.003-02:00

Pappo, Charly García e Botafogo interpretam a linda canção "Desconfio", no festival Cosquín Rock (eu seria leviano em afirmar o ano...). A música é de Pappo, compositor e grande guitarrista argentino (já tocou com B.B King), que morreu em fevereiro de 2005 ao cair de sua moto. Pappo ia pela estrada e seu filho, com um amigo na garupa, seguia o mesmo caminho. Por circunstâncias ainda desconhecidas, as motos se tocaram e Pappo caiu no asfalto. Nesse momento, foi atropelado por um Renault Clio que passava por ali. Morreu na hora.

Se alguém passar por esse blog, sugiro clicar e esperar carregar o vídeo. Os solos de Pappo e Botafogo garantem a visita. Podes crer! Como se diz na Argentina, ¡es un temazo!

2009-12-11T16:32:00.000-02:00

Menino errante agonizava no vazio
sangrava à toa
a carne maculada
pele suja, malfadada
a chaga aberta
a dor que perdura
o grito nunca liberta

Menino errante comia o sonho
mastigava e o engolia enfadonho
na lúgubre madrugada
arrastando a tonelada
da vida, da desgraça
enojada a rua o via
estremecida o vomitava

Menino errante agora ocupa o buraco
que lhe foi dado com alívio e descaso
oh!, errante desgraçado
menino imundo
que do mundo já não faz parte
bem melhor que agora reparte
essa terra que nunca foi arte

Belo Horizonte
11/12/2009

O Orfeu das pranchetas, por Fabrício Carpinejar

2009-12-02T20:51:00.000-02:00

Lindo texto de Fabrício Carpinejar publicado no blog do Juca Kfouri. Um pouco grande, mas vale a pena.
Link original: http://rolocompressor.zip.net

O ORFEU DAS PRANCHETAS

Fabrício Carpinejar

O Campeonato Brasileiro de 2009 escreve o derradeiro capítulo do livro "O Negro no Futebol Brasileiro", de Mário Filho, clássico de 1947 do irmão de Nelson Rodrigues.

O palco do épico curiosamente será o Maracanã neste domingo (6/12), no duelo entre Flamengo e Grêmio. No Maracanã, justo no estádio batizado de Mário Filho, o nome do escritor. Uma coincidência emocionante.

O protagonista é o mineiro Jorge Luís Andrade da Silva, o Andrade, ex-jogador do Mengo da geração vitoriosa dos anos 80, que formou uma das armações mais compactas e habilidosas do Brasil, ao lado de Zico e Adílio.

Andrade poderá ser o primeiro técnico negro campeão brasileiro. Foram raros, foram poucos os que regeram a casamata do estádio. Ele põe fim ao apartheid da última hierarquia do esporte. Até o exército foi mais justo antes.

Não há negros no comando dos nossos principais times. Existem preparadores físicos, assistentes, dirigentes. Mas nunca existiu um negro mandando numa grande esquadra, organizando taticamente o elenco, dando a palavra final sobre a escalação. É como se ele pudesse chefiar com a bola nos pés, não fora do campo. Como se o negro fosse um operário, vetado como engenheiro, proibido como arquiteto das emoções das arquibancadas. Como se relegasse ao negro o papel de ator, não permitindo seu desempenho como cineasta, barrando a função autoral e a inteligência operística.

Mesmo depois de Leônidas, Zizinho, Domingos da Guia, Didi, Garrincha e Pelé, o negro era um tabu como treinador dos maiores clubes. E pensar que a mudança demorou a acontecer nas planilhas. Dentro de campo, estava resolvida na década de 50. Segundo Mário Filho, o futebol passou por três grandes fases: 1900/1910 (elitização), 1910/1930 (exclusão de negros; Vasco é o primeiro time a adotá-los e lutar contra a discriminação) e 1930-1950 (ascensão social dos negros e liberdade racial).

Está caindo o último bastião do racismo no país. Acabaram as restrições.

Andrade é o Orfeu das pranchetas. Realizou uma revolução no vestiário, uma revolução de abrigo, só comparável à grandeza heroica de um Pelé fardado. Desde 2004, espera sua chance de efetivação no Flamengo. Já salvou o time da degola como interino, já foi suplente diante das demissões de Celso Roth, Joel Santana e Ricardo Gomes. Durante cinco anos, engoliu sapos, recompôs diplomaticamente suas frustrações e expectativas, aceitou passivamente os interesses das bolsas de valores. O folclore conta que Cuca o colocava para completar a barreira nos treinos, durante a cobrança de faltas.

Andrade é o principal personagem. Não será Petkovic ou Adriano. É ele. Com seu temperamento discreto, abalou a onipotência dos supertécnicos como Luxemburgo e Muricy, mostrando que altos salários não significam sucesso. É o gracioso urubu no meio das garças à beira do gramado. Abre passagem a uma nova geração de estrategistas das categorias de base. Indica que os responsáveis pela entressafra alcançam fartas colheitas. Não briga com a imprensa, não grita mais do que o normal, não arma segredos de Estado, não se escandaliza com as críticas. Difere do tom casmurro e embirrado de parte dos seus colegas e da histeria autoritária das estrelas de terno e gravata. Não é paranóico, não se vê perseguido e injustiçado nas coletivas. Tem samba no sangue, uma alegria mansa, um amor antigo pelas redes. É resolvido o suficiente para suportar qualquer pressão. Escuta mais do que fala. Porta-se com a audição de um juiz, longe da tradicional oratória de um promotor. Não é por acaso que faz acupuntura nos ouvidos.

Ao assumir o comando em julho, Andrade retirou o rubro-negro de baixo da tabela, conseguiu um aproveitamento de 72,5% em 17 jogos.

Mário Filho deve encontrar agora uma posição confortável no túmulo. Graças a Andrade, lavamos definitivamente o pó-de-arroz da pele.

Dica de filme: The Blues Brothers

2009-11-11T17:46:00.001-02:00

Um ótimo filme com muito blues. Como se não bastasse, ainda tem a participação de Ray Charles, Aretha Franklin e James Brown, entre outros. Vale a pena ver...

A hecatombe de Sorín

2009-11-05T15:17:00.002-02:00

Há um ano, no dia 04 de novembro, começava minha viagem de cinco semanas pela América Latina. Ontem, no mesmo 04 de novembro, vi(vi) um dos momentos mais emocionantes da história do Cruzeiro, do Mineirão e da minha como torcedor. A despedida de Juan Pablo Sorín foi uma hecatombe, um evento para os cruzeirenses que ali estavam nunca mais se esquecerem. E mais, para aprenderem a homenagear um ídolo, alguém que vestiu a camisa como se fora sua segunda pele. Sim, isso é muito clichê. E mais clichê ainda é o ditado “com o coração na ponta da chuteira”. Dane-se, Sorín é merecedor de todos esses clichês. Ontem, quando o cabeludo pegou o microfone e, emocionado, sem saber muito o que dizer, flamejou os braços argentinamente e começou a cantar: “eu sou Cruzeiro, é um sentimento que não pode parar”, eu me lembrei daquele jogo em 1995 – Cruzeiro 5 x Botafogo 3 – que fui com o meu cumpadre. Me lembrei dele e vi, como numa bola de cristal, eu e Renê, meu afilhado, nas arquibancadas do Mineirão, como eu costumava fazer com o pai dele. Meus olhos se inundaram de lágrimas, salpicadas por uma porrada de sentimentos: alegria, saudade, comoção e a certeza de que os meus heróis nunca morrerão.

Belo Horizonte
05/11/09

Valeu, Sorín...

2009-11-04T13:53:00.044-02:00

Obrigado por vestir o nosso manto com tanta paixão, amor e raça. Agora seu sangue é azul, meu caro, assim como o seu coração. E, como você certa feita cantou:

"Yo soy Cruzeiro

es un sentimiento

que no puede parar".

Cê tá pensando que eu sou loki, bicho?

2009-10-29T23:47:00.014-02:00

Algumas fotos com Arnaldo Baptista e sua mulher, Lucinha Barbosa, após a entrevista que fiz com ele em setembro deste ano.

Fotos: Bruno Mateus e Lucinha Barbosa

Crédito: Bruno Mateus
Lucinha Barbosa
Lucinha Barbosa
Lucinha Barbosa
Bruno Mateus
Bruno Mateus

Praça do Papa e outras visões

2009-10-20T23:55:00.010-02:00

Fotos: Bruno Mateus

Jequitibá

2009-10-03T11:44:00.010-03:00

Fotos: Bruno Mateus

The Killer...

2009-09-23T12:57:00.004-03:00

Depois de Chuck Berry, no último domingo foi a vez de ver Jerry Lee Lewis. Para um grande fã de rock and roll dos primórdios, como eu, ter visto essas duas figuras históricas marca um retorno à uma época em que vivi. Pelo menos em sonhos. Fui com meus pais, o que tornou o show ainda mais inesquecível. Além de grandes rocks, como Great Balls of Fire e Whole Lotta Shakin' Going On, Jerry Lee tocou dois lindos blues. Um deles é este do vídeo abaixo, de um show de 1983. No dia 29 próximo, The Killer completa 74 anos.
Long live rock and roll!!! Long live Jerry Lee Lewis!!!

O pássaro e o moço

2009-09-09T19:03:00.012-03:00

Aquele pássaro era muito curioso. Era o mais desconfiado da sua turma. Sempre quando ele voava e passava por um certo lugar, rodeado de montanhas de veludo, sua vontade era de parar e conversar com o jovem que lá estava dependurado numa cruz, como se dormira os mais lindos dos sonhos. Mas passava sempre direto. Sempre. Até que a curiosidade reclamou à sua alma e ele não pôde evitar: teria, para livrar-se desse peso, que declinar voo e trocar meia dúzia de palavras com o rapaz. O pássaro firmou-se assustadoramente ansioso à esquerda do jovem. Teve medo de acercar-se, mas mesmo assim o fez. Notou que o moço não estava ferido e tinha os olhos fechados. Talvez se sinta confortável, parece dormir tão profundo, pensou. Mas ele não dormia, e sabia que o pássaro estava ali com seus olhos amendoados e uma angústia terrivelmente notável. Como há muito não fazia - bem verdade fez pouquíssimas vezes desde que o pregaram num pedaço de madeira para nunca mais, em hipótese alguma, nem de morte de mão ou pai, poder descer de lá, abriu os olhos. Quando ele abriu seus tristes olhos de papel, viu o pássaro, que o mirava com igual tristeza. Ninguém falou nada, apenas entreolharam-se durante poucos segundos. Isso não importa, esses poucos segundos valeram mais que a eternidade. Ora, quando o pássaro levar a areia, grão a grão, de um lado a outro do oceano, dar-se-á conta que isso é só o começo da eternidade. Pois estavam mirando-se naquela tarde de céu de cimento, quando, sem que nenhuma palavra fosse dita, o rapaz, esgotado, chorou. Lágrimas de sangue. Se a tristeza tivesse que ser uma cor, ela seria vermelha, rubra. O pássaro perguntou ao jovem: Por quê choras as mais lindas lágrimas que eu jamais vi com esses olhos desconfiados? O moço não falou nada, mas a resposta estava no olhar que a alma daquele ordinário pássaro recebeu tal qual uma martelada. Se deu conta que era horrivelmente penoso e injusto para aquele rapaz. Aquele rapaz, que se pudesse descer, correria feito bobo por aquele pasto. Após alguns segundos, o pássaro tomou rumo de casa; o jovem fechou os olhos. Quando a lágrima cor de tristeza deslizou sobre toda a face do pobre moço e explodiu, rubra, pesada como cobre, naquele pasto que a chuva voltará a beijar, o pássaro sentiu devastadora tristeza, um choro esmagado na alma.

Buenos Aires
18/09/09
En la terraza. Se puso fresco...

Notícias de cá

2009-09-01T20:26:00.005-03:00

Há muito não venho por aqui. Certo é que não tenho nenhum compromisso com este espaço. Escuto Sui Generis. Tenho cigarros à minha frente. Não quero fumar. Pituca acaba de chegar. Me lembro que tenho três filmes para revelar. Fui ao show de Chuck Berry. Grande! Tenho duas multas a pagar. Vida de adulto é complicada. Chata. Agora até faço barba com creme de barbear. Tenho lido pouco. Estou ansioso para poder voar. É um desejo antigo. Um sonho.

Belo Horizonte
01/09/09

Você já foi ao espelho, nêgo? Não?! Então vá! (parte II)

2009-08-12T11:58:00.005-03:00

Tive vontade de tirar a barba. Me enfiei no banheiro, coloquei 'The dark side of the moon' para tocar e pronto: comecei a fazer minha terapia. A cada triste fio de cabelo podado, aquele Bruno ordinário e idiota também era decepado. Saí do banheiro com a cara limpa, minha mãe nem me reconheceu. Voltei, olhei de novo para o espelho e vi muita esperança na minha cara. Imediatamente, saí para comprar outra igual.

Belo Horizonte

12/08/09

2009-08-09T15:00:00.006-03:00

Texto publicado na Folha de São Paulo do dia 07/08/09, quando passou a vigorar a lei antifumo na capital paulista. A Folha convidou duas pessoas - uma contra e outra a favor - para escreverem um pequeno texto sobre o tema. Coloco aqui o texto de quem é contra...

As freiras feias sem Deus

LUIZ FELIPE PONDÉ
COLUNISTA DA FOLHA

O QUE MOVE as pessoas, em meio a tantos problemas, a dedicar tamanha energia para reprimir o uso do tabaco? Resposta: o impulso fascista moderno.
Proteger não fumantes do tabaco em espaços públicos fechados é justo. Minha objeção contra esta lei se dá em outros dois níveis: um mais prático e outro mais teórico.
O prático diz respeito ao fato de ela não preservar alguns poucos bares e restaurantes livres para fumantes, sejam eles consumidores ou trabalhadores do setor. E por que não? Porque o que move o legislador, o fiscal e o dedo-duro é o gozo típico das almas mesquinhas e autoritárias. Uma espécie de freiras feias sem Deus.
O teórico fala de uma tendência contemporânea, que é o triste fato de a democracia não ser, como pensávamos, imune à praga fascista.
A tendência da democracia à lógica tirânica da saúde já havia sido apontada por Tocqueville (século 19). Dizia o conde francês que a vocação puritana da democracia para a intolerância para com hábitos "inúteis" a levaria a odiar coisas como o álcool e o tabaco, entre outras possibilidades.
Odiaremos comedores de carne? Proprietários de dois carros? Que tal proibir o tabaco em casa em nome do pulmão do vizinho? Ou uma campanha escolar para estimular as crianças a denunciar pais fumantes? Toda forma de fascismo caminhou para a ampliação do controle da vida mínima. As freiras feias sem Deus gozariam com a ideia de crianças tão críticas dos maus hábitos.
A associação do discurso científico ao constrangimento do comportamento moral, via máquina repressiva do Estado, é típica do fascismo. Se comer carne aumentar os custos do Ministério da Saúde, fecharemos as churrascarias? Crianças diagnosticadas cegas ainda no útero significariam uma economia significativa para a sociedade. Vamos abortá-las sistematicamente? O eugenista, o adorador da vida cientificamente perfeita, não se acha autoritário, mas, sim, redentor da espécie humana.
E não me venha dizer que no "Primeiro Mundo" todo o mundo faz isso, porque não sou um desses idiotas colonizados que pensam que o "Primeiro Mundo" seja modelo de tudo. Conheço o "Primeiro Mundo" o suficiente para não crer em bobagens desse tipo.
O que essas freiras feias sem Deus não entendem é que o que humaniza o ser humano é um equilíbrio sutil entre vícios e virtudes. E, quando estamos diante de neopuritanos, de santos sem Deus, os vícios é que nos salvam. Não quero viver num mundo sem vícios. E quero vivê-lo tomando vinho, vendo o rosto de uma mulher linda e bêbada em meio à fumaça num bistrô.

Luiz Felipe Pondé é colunista da Ilustrada

2009-07-16T21:41:00.005-03:00

Há torcidas e torcidas. Algumas estão acostumadas com títulos e glórias de seus clubes. Outras aceitam o que lhes cabe: serem coadjuvantes na história. Digo isso, caro leitor, pelo recente acontecimento futebolístico que movimentou Belo Horizonte. Cruzeiro e Estudiantes-ARG decidiram, ontem à noite, quem levaria o caneco da Copa Libertadores 2009. Como já sabemos, deu Estudiantes. Mas não quero aqui tratar do jogo. Quero comentar a atitude de mendicância da torcida atleticana. Ora, eles estavam com o cu na mão! Mas tenhamos compaixão, sejamos solidários! Imagine-se na situação de um atleticano, não é nada fácil. Rezar e fazer vodu já não basta. Há que ir para porta de hotel implorar e babar desespero, mostrando as mazelas do mais patético e medíocre torcedor. Com a bandeira no carro de Bombeiros em La Plata, o Atlético e sua torcida não entram para a história pelas suas próprias façanhas, mas, sim, porque um argentino se sensibilizou com a causa da torcida-pedinte. Aquela bandeira transmite a seguinte mensagem: Obrigado, Estudiantes. Vocês fizeram o que nós nunca seremos capazes de fazer: brilhar pela nossa própria grandeza como uma genuína e linda estrela.

Belo Horizonte
16/07/2009

Long live rock and roll !!!

2009-07-14T18:08:00.003-03:00

Sei que foi ontem, mas tudo bem...

“Se você tentasse dar outro nome ao rock ‘n’ roll, você poderia chamá-lo de Chuck Berry” – John Lennon

2009-05-28T10:05:00.018-03:00

Ontem, na fila para entrar na geral do Mineirão, vi, ao meu lado, um garoto vestido humildemente com um casaco de fina lã. Eu poderia arriscar que ele tem 11 anos. O menino estava com seu pai e lembrava um certo Bituca na infância de Três Pontas. Um olhar assustado, desnorteado e inseguro inundava seus olhos cor de jabuticaba. O Mineirão, já do lado de fora, estava lotado. Todos cantando o hino do Cruzeiro, prevendo resultados... E lá estava o menino, com as mãos de seu pai nos ombros para dar-lhe conforto e tranquilidade, olhando para tudo e todos como quem vê uma grande novidade. Ele tinha os olhos esbugalhados, disso eu me lembro bem. Não resisti e lhe perguntei se era a primeira vez que ia ao Gigante da Pampulha. Tímido, me disse que sim. Quer dizer, ele não falou nada, só balançou a cabeça. E ainda é aniversário dele, disse o pai, orgulhoso. Se a mãe souber que estamos aqui, ela vai me matar, emendou o patriarca, com sorriso sapeca, moleque, feliz em fazer uma travessura que ele e seu filho nunca mais se esquecerão. Eu fiquei feliz demais! Qual é o seu nome, perguntei, eufórico. Era Pedro Henrique. Lhe dei os parabéns como se fosse meu grande amigo, enchi o peito e proclamei para Belo Horizonte escutar: "Essa vitória de hoje é para o Pedro Henrique!" Ele sorriu, e vi, no fundo dos seus esbugalhados olhos, que sua alma tremia de felicidade e ansiedade. Passamos pela catraca e nos perdemos. Não os vi mais. O Cruzeiro ganhou a partida por 2 a 1 e, quando o juiz apitou o final do jogo, uma vontade de abraçar pai e filho me veio como um soco surdo no peito...

Belo Horizonte
28/05/09

Chicó e a atleta fumante

2009-05-11T19:14:00.010-03:00

Após dar carona ao camarada Daniel, cheguei em casa pesando uma tonelada de tranquilidade. Cheguei cedo, no horário que eu gosto. Passei pela cozinha, tomei limonada. Fui dar boa noite a Chicó, meu papagaio. A verdade é que nos damos muito bem. Conversamos sobre coisas da vida, e até sobre Beatles. Hoje tive que dar-lhe uma dura. Chicó tem gritado muito e isso pode incomodar os vizinhos. O que irrita muito minha mãe. Minto, não a irrita, ela tem medo que algum vizinho denuncie os gritos moleques de Chicó. A Polícia Florestal pode aparecer, já que há dois criminosos aqui. Chicó, pelos seus gritos travessos que perturbam a vizinhança, e eu, cúmplice e colaborador do crime. Pituca, às vezes, pensa seriamente em devolvê-lo à antiga dona. Pobre, Chicó... Eu disse a ele que se comporte, que não grite tanto. Caso contrário teríamos que nos despedir. Nos conhecemos há cinco meses, quando voltei de Buenos Aires. Temos uma boa amizade.
Bem, cheguei ao meu quarto, liguei o computador. Música, claro. E foi I'll keep it with mine. Porra, merece um cigarro na varanda, pensei. Quando lá cheguei, vi minha vizinha sentada na bicicleta ergométrica para exercitar-se. Resolvi ater-me à canção que Dylan cantava para mim. Quando acendi o cigarro, minha vizinha, sentada naquela bicicleta ergométrica, fez o mesmo, enquanto se excercitava como uma dedicação olímpica impressionante.

Belo Horizonte
11/05/09

* Dois dias depois, Chicó foi devolvido à antiga dona. Ele me disse que sentiria minha falta, que se lembraria das nossas conversas. Se recordaria, também, de quando abaixava a cabeça e eu lhe fazia afagos enquanto escutávamos Beatles, que ele tanto gostava. De quando eu lhe dava doce de leite e pé-de-moleque... quando ele sentia o gosto na boca, fazia um barulhinho tão terno que enchia minha alma de doçura.

Assino embaixo !!!

2009-04-21T11:07:00.003-03:00

Texto de José Roberto Torero, colunista da Folha de São Paulo, publicado no dia 14/04/09. Torero é um dos poucos jornalistas que têm tratado o assunto com sensatez e lucidez. O resto é esquizofrenia e histeria midiática.
Vale a pena ler!

Texto original: http://www1.folha.uol.com.br/fsp/esporte/fk1404200916.htm

Ronaldo, o brahmeiro

Comparar as heroicas voltas de Ronaldo ao futebol com o suor da cerveja é chamar o espectador de estúpido

BEBERRAZ leitor, alcoofilista leitora, vocês viram o comercial do Ronaldo? O comercial da Brahma? Para quem não viu, faço um resumo: ele aparece driblando vários obstáculos, faz um trocadilho entre o suor dele e o suor da cerveja e acaba dizendo, com um copo na mão, que é um "brahmeiro".
Como assim? Um atleta importante fazendo comercial de cerveja? Ou pior, um atleta ainda gordo, em recuperação, fazendo comercial de cerveja? Não entendi. E não entendi porque me parece uma propaganda ruim para os dois.
Para a cerveja, porque eu, vendo o comercial, penso: "Poxa, cerveja engorda pra caramba!". Para o jogador, porque mostra que ele não é um atleta sério. É um cara que bebe mesmo ainda estando longe da sua melhor forma.
A Brahma e Ronaldo já estiveram juntos em outros comerciais. É uma parceria antiga, desde que ele tinha 17 anos. Mas ela já foi mais sutil e inteligente. Lembro que houve uma propaganda chamada "Guerreiro" em que apenas aparecia o rosto do jogador e havia um bom texto ao fundo. Outra trazia Ronaldo como um toureiro, driblando um touro várias vezes até que o vencia e abria a garrafa nos chifres do animal.
Mas este novo comercial está bem abaixo dos anteriores. Agora há uma ligação direta entre futebol e álcool. E obviamente os dois não combinam. A campanha ainda teve o azar de vir logo depois do anúncio de aposentadoria (talvez compulsória) de Adriano, que tem seu nome associado a problemas com bebidas. Estou longe de ser uma virgem vestal, defensor da pureza absoluta ou abstêmio radical. Até sou a favor da liberação de drogas leves (o que existe em parte, já que as bebidas alcoólicas são drogas leves), mas jogador fazer propaganda explícita de cerveja não dá. Passa da conta.
A legislação permite que as propagandas de bebidas abaixo de 13 graus GL (Gay-Lussac) sejam exibidas em qualquer horário. Por isso é que vemos comerciais de cervejas e dessas vodkas ice a toda hora. Porém, em maio de 2007, Lula assinou um decreto que classificou como alcoólica toda bebida com mais de 0,5 grau GL. Só que, inexplicavelmente, esse decreto não restringiu a propaganda de cerveja.
Voltando ao comercial, que foi criado pela agência África, no texto o atacante afirma que tem orgulho de "cair e se levantar". O redator não devia estar sóbrio quando o escreveu. É uma frase muito infeliz. Uma piada pronta. Tanto que, na mesma hora, o amigo com quem eu via o jogo comentou: "Cair e se levantar não é grande coisa. Qualquer bêbado consegue isso". E comparar o esforço heroico de Ronaldo para voltar três vezes ao futebol com o suor da cerveja é chamar o espectador de estúpido. É fazer troça da fantástica recuperação do jogador, que deveria falar "Eu sou artilheiro" e não "Eu sou brahmeiro".

A publicidade brasileira, que já foi das melhores do mundo, vem piorando nos últimos anos. Mas, agora, se superou. Acho que, pelo menos, para desencargo de consciência, esta nova propaganda deveria vir com um daqueles avisos no final, algo do tipo: "O Ministério da Saúde adverte: Cerveja dá barriga e faz você confundir mulher com similares".

Aquellos dos

2009-04-13T13:26:00.005-03:00

Sábado, dos de la mañana. Bruma llega a casa tras haber tomado unas birras con sus camaradas. Siente una cosquilla en el alma, un aviso. Prende la compu. Algo le dijo que debía hacerlo. En la bandeja de entrada había uno especial. Un mail que, siempre, cuando llega, Bruma abre la sonrisa. Su corazón hace lo mismo. Leyó el mail dos, tres veces. Escuchaba Dylan en ese momento. I Want you. Por un ratito, Bruma estuvo cerca, muy cerca de Natúbela, una chica que vive en Buenos Aires. Sus ojos casi quisieron llorar. Se acordó de algunas de cosas, se sentió cerca de la panchería de la Plaza Devoto. Otros momentos mágicos se le vinieron a la cabeza. Se fue a dormir. Tranquilo, con una sonrisa en la cara. Feliz.

Belo Horizonte

Março/09

Se eu pudesse viver minha vida novamente...

2009-04-06T23:17:00.006-03:00

Hoje caminhei feito táxi por Buenos Aires. Tinha algumas coisas a fazer. Havia muita gente na rua, muita criança na avenida Corrientes. Estamos nas férias de inverno, me parece que a criançada tem se divertido bastante: teatro, cinema, música, podem até escolher.
Havia muita gente na rua hoje.
Gente desconfiada, preocupada; gente que não se importa com nada e gente com cara de sapo. Mas, veja, é engraçado.
Havia muita gente na rua hoje, dia de céu medroso, e não vi nenhuma alma. Vi carcaças, máquinas bem programadas.
Ora, mas as crianças não querem nem saber... querem se divertir, gozar de um mundo que é só deles.
Tive vontade de ser criança e brincar...
De novo.

Buenos Aires
06/08/08

The Ballad of John and Yoko...

2009-03-27T09:19:00.007-03:00

Para lembrar os 40 anos do casamento de John Lennon e Yoko Ono, o Hilton de Amsterdã realiza, desde o dia 24 de março, uma exposição com 40 imagens do casal, 16 delas inéditas. O hotel foi o único a aceitar recebê-los, já que, naquela época, Lennon estava envolvido em polêmicas por sua relação com drogas. Além da exposição, os curiosos poderão conhecer a suíte 702, onde Lennon e Yoko passaram uma semana trancados recebendo jornalistas e artistas para promover a paz mundial e o fim da Guerra do Vietnã. O protesto ficou conhecido como Bed-in for peace. Neste quarto foi feita a famosa gravação de “Give Peace a Chance”. A mostra “Da Holanda com paz”, que é gratuita, vai até dia 29 deste mês e já recebeu mais de mil visitantes só nos dois primeiros dias. Bruno Mateus
27/03/09

Versão em espanhol de "Errata", publicado no dia 02 de fevereiro

2009-03-18T14:55:00.007-03:00

Sé que en este espacio está registrada la promesa de escribir sobre el fin de mi viaje. Discúlpeme. Quién lo prometió no fui yo, sino aquél editor que hay dentro mío. En un acto autoritario y de extrema fuerza bruta, decidió -por sí solo- que yo tenía que hacer lo que él quería. Puto! Ignoró, con inigualable desprecio, cualquier otra decisión que por casualidad pudiera haber sido tomada. Quién se piensa que es este tipito? El solo hecho de hospedarse en mi cuerpo no le da la importancia del tamaño de un transatlántico. Pasó los límites, jamás había sido tan atrevido. Ah, no se imagina lo que me molestó el tipo. Dictadorcito asqueroso! El desgraciado me despertaba, perturbaba mi sueño para hacerme acordar que la promesa que había hecho él, la tenía que cumplir yo. Pero, como dijo un conocido hincha de ojos azules de Fluminense, aún callada la boca, queda el pecho. Ahora me vengo, soy el guasón de la baraja. Me río, le hago morisquetas, salgo desnudo a la calle, tomo la lluvia y regalo carcajadas con infantil y loca satisfacción por haberlo mandado a la mierda."

P.S: Gracias por las correcciones...

Para alegria dos fãs, turnê marcará o retorno do "Chamego de menina" aos palcos

2009-03-10T22:51:00.004-03:00

Este espaço - que já foi, merecidamente, de Ângela Bismarck -, continua a promover e valorizar os verdadeiros artistas do Brasil. São, acima de tudo, figuras inteligentes e com muito a dizer. Hoje é a vez da talentosa Viviane Araújo que, além de cantora, é atriz, empresária, modelo e, como bem planeja, apresentadora de TV. A campeã do carnaval do Rio com a Salgueiro anunciou hoje que sua banda de forró, "Chamego de menina", fará a tão esperada turnê pelo Nordeste. A musa da Sapucaí não confirmou as datas, mas disse que será ainda neste primeiro semestre. A notícia foi recebida com muita empolgação pela classe artística e, sobretudo, pelos milhares de fãs da banda, que já tem um lugar reservado no Olimpo da música tupiniquim. Recentemente, Viviane Araújo foi escolhida a artista mais influente deste nosso breve século, deixando para trás nomes respeitadíssimos como Mulher Pêra, Lacraia e Gretchen.

Belo Horizonte
10/03/09

O que será ?

2009-03-09T23:48:00.005-03:00

Ele acabou de visitar-me. Justo hoje, quando eu quero mesmo é estar sozinho. Vai saber o motivo da visita! Sim, porque da última vez que conversamos Ele não foi nada gentil comigo. Ó, pobre de mim. Por quê és tão rancoroso? Por quê sempre deixas um pouco de culpa e um par de contas para eu pagar?

Belo Horizonte
23/01/09
En la terraza de mi mundo...

Lua bonita

2009-03-04T16:33:00.003-03:00

Não foram muitos os minutos. Eu cheguei sem esperar nada e, quando vi, estavas à minha frente. Despindo-se ante meus olhos atônitos, quase bobalhão. Tive vontade de chorar. Vontade mesmo era de beijar-te, tomar-te em minhas mãos. No meu quarto, dormir com você para sonhar felicidade e ninguém, ninguém poderá nos acordar. Sonharemos para sempre. Estaremos em lugares que, despertos, nunca encontraremos. Andaremos em bicicletas de cristal, poderemos voar. Mas se não posso ter-te, leve-me. Quando ordenares, eu vou.

Ah, se tu não fosses casada, eu preparava uma escada para ir no céu te buscar...

Belo Horizonte
18/02/09

Prece cósmica

2009-02-27T14:31:00.004-03:00

Tô buscando uma porrada de respostas, recorrendo a outra porrada de pessoas que possam me ajudar. Teólogos, astrônomos, bêbados e loucos do centro da cidade cuspindo blasfêmias. Escuto a todos com concentração acadêmica. Quase com auto-piedade.
Continuo rezando para que o disco voador venha me buscar.

Belo Horizonte
27/02/2009

Quanta sapiência !!

2009-02-20T14:42:00.012-03:00

Uma das figuras mais inteligentes do Brasil, Ângela Bismarck agora ataca de cantora. Ela, certamente, bota Elis Regina, Ella Fitzgerald e Janis Joplin no chinelo. Dona de linda voz e de uma sabedoria impressionante. É importante ressaltar o dinamismo e versatilidade dessa loiraça de beleza incomum. Você está preparado para mais uma revolução no mundo pop ?

"Eu ainda não encontrei o caminho do que eu quero, né? Se é country, se é funk, se é samba... se é bossa nova. Isso aí eu vou me descobrindo com o tempo. Mas o que eu quero é cantar, né ?"

Acho importante divulgar as idéias e frases extremamente relevantes e inteligentes dos nossos artistas. Podem ter certeza de que as mulheres-fruta terão espaço garantido aqui. Viva a sabedoria !! Viva a cultura!!

Belo Horizonte
20/02/2009

A los chicos...

2009-02-12T01:39:00.010-02:00

Ao lado de onde eu moro há uma casa tomada. Em San Telmo, bairro que me hospedou desde o primeiro dia, há uma porção delas. São casarões ocupados por famílias, que chegam e se apropriam do espaço. Ao lado da pequena varanda do meu quarto está a da família dos meus amigos. Com varal humildemente improvisado e tudo. Ao todo são seis crianças. Três são os homens. Michael, de uns doze anos, o outro que eu não me lembro do nome, deve ter onze. Posso muito bem inventar um nome para meu amigo, mas a importância que dou a isso é quase zero. E também Dante, que vive neste mundo há cinco anos. Outro dia encontrei Michael quando fui comprar cigarros. Me pareceu meio ressabiado, querendo dizer algo. Perguntei se estava tudo bem. Respondeu que sim, mas nem ele acreditou no que havia dito. O garoto pele-de-neve tinha duas garrafas de cerveja e uma de refrigerante numa sacola branca que suas mãos seguravam com certo incômodo. Antes de nos despedirmos, falou que era aniversário de seu pai, mas não ligaria porque estava chateado com ele. Consequência de um telefonema que nunca aconteceu naquele dia em que todos que conhecem Michael lhe desejaram felicidades. Está marcado no calendário e assim se procede. Ele estava aborrecido, confessou que ligaria dias depois. Nos despedimos e fui, caminhando pela Avenida de Mayo - onde "conheci" Roberto Arlt, para o hostel gozar mais uma noite de trabalho. O garoto que deve ter onze anos, esse mesmo, o que não sei o nome, encontrei faz pouco tempo. Ele havia ido comprar cerveja e refrigerante com a mesma sacola que Michael segurava com pouca vontade. Perguntei como estavam as coisas, ele me disse que tudo corria muito bem. Contou que Michael estava de castigo, por isso teve que cumprir a missão que outrora era do pele-de-neve. Motivo da reclusão: ele não havia feito os deveres da escola. Fiz cara de "isso acontece" e nos despedimos.

Dante, o de cinco anos, é um camarada muito engraçado. Nestes últimos tempos, tem me cumprimentado em português. Tudo bem, pergunta um orgulhoso Dante, feliz em mostrar que pode, com incrível doçura, falar meu idioma. Ele sempre me pede biscoito. Ou fruta. Quando falo que não tenho, o garoto sorri e pergunta: "E dinheiro, muito menos?". Hoje nos encontramos na varanda. Em português saudou-me. Perguntou se tinha biscoito. Eu disse que não. Ele viu que eu tinha algo nas mãos. Perguntou-me o que era. Argila, afirmei despretensiosamente. Dante arregalou os olhos de tanta surpresa, como quem concebe algo extraordinário, e sentenciou: "Isso eu nunca provei".

Buenos Aires
08/11/2008

Errata

2009-02-02T16:05:00.009-02:00

Sei que neste espaço está registrada a promessa de escrever sobre o fim de minha viagem. Desculpe-me. Quem prometeu não fui eu, mas aquele editor-chefe que há dentro de mim. Num ato autoritário e de extrema força bruta, decidiu, por si só, que eu tinha de fazer o que ele queria. Sacana! Ignorou, com inigualável desprezo, qualquer outra decisão que porventura fosse tomada. Ora, quem essezinho pensa que é? Só o fato de hospedar-se em meu corpo não lhe confere a importância do tamanho de um transatlântico. Ele passou dos limites, nunca havia sido tão petulante. Ah, você não imagina o quanto ele me incomodou! Ditadorzinho asqueroso! O desgraçado me acordava, perturbava meu sono para lembrar-me que eu tinha que cumprir a promessa que ele(!) havia feito. Mas, como disse aquele conhecido torcedor de olhos azuis do Fluminense, mesmo calada a boca, resta o peito. Agora dou o troco, sou o coringa do baralho. Rio, sacaneio, saio pelado na rua, bebo a chuva e gargalho com infantil e louca satisfação por tê-lo mandado à merda.

Belo Horizonte
02/02/2009

As mesmas velhas e conhecidas sensações

2008-12-28T21:50:00.006-02:00

Belo Horizonte. De volta ao meu quarto, bagunçado e inundado por roupas, livros e discos que, invariável e indiscutivelmente, me remetem ao meu lar de outrora. Escuto Dylan e tomo cerveja. Algumas coisas nunca mudam.

* Não esqueci de contar minha passagem por Cusco e Machupicchu. Não esqueci, ainda...

Belo Horizonte
28/12/2008

And in the end...

2008-12-18T14:18:00.002-02:00

Cheguei em Buenos Aires nesta última segunda-feira. Estou me despedindo desta cidade que foi minha casa durante um ano e três meses e dos bons amigos que fiz. Agora é só comprar passagem (vou olhar isso agora!!) e voltar a subir Bahia e descer Floresta. Ainda tenho que contar algo sobre Cusco e Machupicchu, mas vai ficar pra depois.

Buenos Aires
18/12/08

Minha Copacabana querida...

2008-12-10T19:18:00.015-02:00

Às três da tarde do já citado vinte e nove de novembro, deixei La Paz e segui para Copacabana, minha última estação em Bolívia. Como o horário real de saída nunca coincide com o escrito no bilhete, nos atrasamos em meia hora, ou pouco mais. Para chegar em Copacabana é preciso, mais ou menos na metade do caminho, cruzar ao outro lado do Titicaca em um pequeno bote. O ônibus segue em um adequado e seguro bote o mesmo trajeto. Nos acomodamos para ter o primeiro contato com o lago. Um garoto falante, que deve ter três anos, estava, ao meu lado, sentado no colo do pai. Olhou-me, apontou e disse com espanto, como se não pudesse crer no que acabara de ver: Jesus! "Deus me livre! Eu tenho medo, morrer dependurado numa cruz". Voltamos ao ônibus para seguir viagem. Tínhamos mais uma hora e meia de estrada. Chegamos em perfeitas condições em Copacabana e fui logo procurar uma hospedagem. Consegui um quarto com vista para o Titicaca, no último andar do hotel (sem pintura mesmo, fachada de alegres e tranquilos tijolos), andar esse com um belo terraço, onde a vista era ainda melhor. Tudo isso por dez pesos bolivianos. Baratíssimo. Me instalei com a tranquilidade de um sábio chinês e fui comer um peixe frito em um bar a menos de cem metros da margem do poderoso lago. Voltei para casa, fumei um cigarro no terraço e me recolhi no quarto para ler e escrever um pouco. Mas, deste pequeno e cômodo quarto, comecei a escutar música. Como, se o rádio que tenho na cabeça estava desligado? Obviamente, vinha da rua. Interessado e curioso, fui conferir o que se passava. Era uma banda, com uniforme e tudo, dessas antigas que você vê no interior, no campo, tocando músicas folclóricas e dançando. Na quase uma hora em que estive acompanhando a banda, não havia luz na pequena, tranquila e muito turística Copacabana. Melhor assim, pois a luz das estrelas, nessa noite, eram mais fortes e vivas que a luz de mil postes juntos. Teto de estrelas, cada uma com seu nome. Eu era parte de uma espécie de procissão religiosa que acompanhava a música andante, com as estrelas me protegendo naquela escuridão confortante. Fui tomado por cócegas na alma, que me fizeram rir e suspirar. Expressões de ternura e felicidade por poder estar ali. Voltei para o hotel e dormi com um sorriso na boca. Dia seguinte, domingo de sol em Copacabana. Acordei tarde, ao meio-dia, e fui ao Mercado almoçar. Mais do mesmo: sopa e segundo prato. Até um pequeno e astuto mico foi levado por sua família para o almoço. Satisfeito, saí a caminhar. Caminhando por três quartos de hora lado a lado com o Titicaca, afastei-me de todos e, quando estava sozinho com as aves e o lago, sentei-me em uma grande pedra. Estive toda a tarde tirando fotos, escrevendo e falando sozinho. No caminho de volta, um cachorro acompanhou-me em mais da metade do percurso. Não sei o seu nome, ele não quis dizer. Nunca havia conhecido um cachorro tão calado! Pelo menos não se incomodou em ser meu modelo em um par de fotos. Voltei ao Mercado para fazer uma necessária merenda. Depois de uma breve caminhada, eu já estava no terraço do hotel. À minha frente, o sol, displiscente, escondia-se por detrás das montanhas. O Titicaca completava meu quadro. Esse foi, seguramente, o entardecer mais laranja que eu vi com esses meus olhos de papel. Às minhas costas, montanhas de veludo. Deitei meu simples e ordinário corpo na cama para fumar um cigarro e ler. Gracias por presentarme a Arlt. E falar sozinho também. Mais tarde, fui ao Mercado comer minhas queridas refeições e voltei para casa. Naquela triste e generosa cama, comecei a pensar de forma nostálgica e melancólica até que me desse sono e meus olhos se fechassem sem que eu pudesse reagir com um mínino e inútil esforço bestial. Segunda-feira, primeiro dia do último mês deste dois mil e oito de inúmeros câmbios. Costumeiro almoço no Mercado para depois fazer o passeio pela Isla del Sol. Valeu a pena. Cheguei em Copacabana a tempo de ver, pela última vez, o sol se esconder preguiçosamente. Fui jantar (sim, lá mesmo) e voltei ao quarto, onde havia sonhado nas duas noites anteriores, para arrumar minhas tralhas e dormir cedo. No dia seguinte, às oito e meia, deixei minha querida Copacabana, cruzei a fronteira e fui para Cusco. A aventura ganhava ares de capítulos finais.

* Texto finalizado em Cusco - Perú

04/12/08

Na margem do lago Titicaca sentei e chorei

2008-12-09T14:28:00.009-02:00

Sentado numa pedra da minha altura e bem gorda, tirando fotos tendo o lago Titicaca à minha frente, como um quadro que nem o pintor mais atrevido ousou pintar. Estou bem perto de onde a água, depois de muito percorrer, vem benzer com o último beijo essas pedras tão vivas como eu. Fecho os olhos. Escuto o lago cantar. Vejo um barco com três pessoas. Estão perto, posso ver seus rostos. Neste pequeno barco de madeira estão Seu Jair e Seu Milton. O terceiro é o outro Jair, meu cumpadre. Eles jogam cartas. Caixeta, creio. Seu Milton e Seu Jair usam chapéu. O cumpadre, sorrindo feito criança brincando de roda, tem posto uma camisa azul com cinco estrelas no peito. Estão tão lindos e felizes! Gritei e acenei; me devolveram o cumprimento. Não sei por quê cargas d`água, talvez por duvidar da realidade dos fatos, abri os olhos numa pressa olímpica, para que nada me escapasse à vista. Vi, lá no fundo, quase sumindo naquele azul cor de infinito paraíso, o pequeno barco com os três. E, chorando, nos acenamos pela última vez.

Copacabana - Bolívia
30/11/08

Minha Viola (Raul Varella Seixas)

Eu tenho uma viola
que canta assim
Minha dor ela consola
Quando eu saí do meu sertão
Não tinha nada de meu
A não ser esta viola
Que foi meu pai quem me deu
E pelo mundo eu vou andando
Subo monte, desço serra
Minha viola vou tocando
relembrando a minha terra
E quando a tarde vai morrendo
vou pegando minha viola
Se estou triste e sofrendo
ela é quem me consola
Cada nota é um gemido
Cada gemido é uma saudade
De saudade estou perdido
viola, nessa eterna "solidade"
De saudade estou perdido
viola, nessa eterna "solidade"
E nesse sertão dos meus amores
quando me ponho a tocar
Emudecem seus cantores
para nos ouvir cantar
Canta a minha alegria
canta para eu não chorar
Entrarei no céu contigo
quando minha hora chegar.

Voltemos à casa, companheiro Bruno...

2008-12-07T14:57:00.006-02:00

Ontem cheguei ao meu último destino desta viagem: Machupicchu. Hoje, domingo de sol tímido e vento frio aqui em Cusco, começo a procurar passagens para voltar à casa. Fico aqui mais uns dois dias e desço até Buenos Aires, onde ainda tenho minhas coisas e minha vida. Bom... depois escrevo, como prometido, algo sobre meus três dias em Copacabana e minha passagem por Cusco e Machupicchu.

Cusco - Perú

07/12/08

Deus existe e é boliviano ?

2008-12-03T17:10:00.016-02:00

Cheguei em La Paz depois de nove horas e meia de viagem. Desta vez, em estrada asfaltada. No ônibus, ao meu lado, estava uma senhora muito espaçosa. Queria dormir como se estivesse em sua cama. Ah, isso me irritou bastante! Minha alma tremia de raiva toda vez que eu olhava de rabo-de-olho aquele pedaço de gente esparramado ao meu lado. Mas como sou um homem moderno e civilizado, eu ria. Ria e apertava minha testa, segurando-me para não dar-lhe uma leve cotovelada e perguntar, com sorriso com raios de simpatia, se ela não queria as duas poltronas. Para desfrutar de tanto espaço assim, deve ser solteira. Ou viúva. Cinco e meia: fui ao hostel que me indicaram. Lotado. Agora, como não me resta outra, estou na Praça Presidente Murillo, esperando o tempo passar. Seis policias estão próximos a mim. Dois jogam cartas. Um deles usa um gorro com o desenho de uma folha de Cannabis. (Mais tarde ele trocou por um boné com a sigla UTOP). Há muitos pombos, parece até a Plaza de Mayo. São seis e meia. Vou esperar uma hora mais e voltar ao hostel, porque sei que não está lotado. O camarada nao quis "aceitar" ninguém naquele horário. Por preguiça, pelo horário um pouco suspeito, sei lá... Está um pouco frio. Não tenho cigarros e estou com muita preguiça de ir comprar, mesmo porque deve estar tudo fechado. Sinto um leve incômodo nas minhas costas. Quero dormir. Que seja logo...

La Paz - Bolívia

26/11/08

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Dito e feito: voltei ao hostel e consegui um quarto com o preço que eu estava disposto a pagar. Gostei muito do lugar. Grande, com uns quarenta quartos. Parece um prédio, com um pátio central que se comunica com todas as partes e andares deste lugar. Conzinhei algo e, ali mesmo na cozinha, conversei com dois franceses que seriam meus companheiros de todas as horas nos meus dias em La Paz. Chloé, uma francesa com um sorriso espontâneo, aberto como o céu, e Simon, um camarada de humor leve e divertido. Neste mesmo dia, nos encontramos por acaso no centro e saímos a caminhar. La Paz é maior que eu imaginava. Uma bagunça danada! Se escuta tanta buzina que já se acostuma, já faz parte do ar. Você se lembra dos "perueiros" que certa época invadiram o centro de Belo Horizonte? Aqui está cheio deles e gritam o nome dos bairros da mesma forma que os de BH gritavam. Bem rápido, alguns arriscam um ritmo mais ousado, por vezes engraçado. Me acostumei com a grandeza de La Paz e gostei muito da cidade. No outro dia acordamos, caminhamos um pouco e fomos almoçar no Mercado Popular. Um belo prato com arroz, bife ou milanesa, salada, batata frita e banana frita. Tudo isso por sete pesos bolivianos. Bem barato, não ? (Queridos compatriotas, aproveitem que Bolívia é tão barato e o Real vale quase 2.80 aqui, e venham conhecer essa maravilha de país. Não acreditem naquela conversa pra doi dormir de que Deus é brasileiro e fez todas as maravilhas por nossas terras.) Estava gostoso, tanto que no outro dia repetimos a dose no almoço. Mas o melhor de tudo foi encontrar lugares onde podíamos jantar por inacreditáveis 3,50 pesos bolivianos. Uma sopa como entrada e, de segundo prato, arroz, uma carne à escolha, salada e batata frita. Perfeito! Éramos sempre os únicos turistas nesses restaurantes. Muito legal comer onde comem os que são daqui ou aqui vivem. Lugar de turista é muito chato! E caro. Os franceses, mesmo estando com euros, não têm frescura e até preferem comer nesse tipo de local. Eu também. Não pense você que eram lugares caindo aos pedaços. Então para almoçar íamos ao Mercado, e para jantar, escolhíamos um restaurante onde podíamos degustar deliciosas comidas por um preço quase inacreditável. Foi muito bom conhecer Chloé e Simon, me senti à vontade com eles, como se os conhecesse desde criança e tivéssemos intimidade para fazer piadas sem graça ou dizer coisas que não se diz à uma pessoa que se acaba de conhecer. Na última noite em La Paz, vinte e oito de novembro, aniversário de minha querida irmã Daniela, saímos para jogar sinuca perto de onde estávamos "parados". Um bar com dez mesas. Ao lado da nossa, uns doze amigos tomavam ron com coca-cola, mascavam coca e se divertiam como crianças. Jogar sinuca parece que era o de menos, o bom mesmo era sacanear o outro e esquecer dos problemas. Nós éramos os únicos "de fora"; Cholé, a única mulher. Nossos vizinhos de mesa nos ofereceram ron com coca-cola. Un poquito no más, gracias. Folha de coca também. Ah, muy amable, gracias. Tiramos foto juntos, nos deram boas vindas e votos de sucesso e boa viagem. Foram muito simpáticos, um até tinha os olhos rasos d'água quando veio falar comigo. Somos feios mas não somos maus, disse com ternura espantosa. Os bolivianos sofrem muito preconceito, são chamados de atrasados, de índios bobos, burros e mal-educados. Ó, Senhor, perdoai tanta ignorância! Eles não sabem o que falam! Jogamos uma hora de sinuca, entre gargalhadas pelas péssimas jogadas e lances engraçados. Depois fomos à uma festa em um local que já conhecíamos. Uma festa boliviana, com música boliviana, com gente boliviana. Um senhor que animava o baile gritou com seu poderoso microfone: Viva França! Viva Brasil! Alguém lhe disse que estávamos ali. Acho que foi José, um camarada que gostou muito de nós três. Dançamos, tomamos cerveja quente e nos divertimos o suficiente para estarmos cansados e felizes. Na manhã daquele vinte e nove de novembro, um sábado com um sol tímido, quase não querendo dar as caras, eu, Chloé e Simon fomos almoçar nos nossos queridos restaurantes. Satisfeitos, nos despedimos com fortes abraços e com promessa de nos vermos em Buenos Aires, já que vamos estar em terras portenhas na mesma semana.

Foi lindo ver as mulheres, com pele de barro marcada pelo sol e pela vida dura, levando suas crias enroladas em mantas nas costas. Vestidas como quem vai para uma Festa Junina, com chapéu e lindas tranças. Foi muito bom estar com toda esta gente. Comendo nos restaurantes populares, dançando, conversando ao pé do ouvido, mascando coca juntos. Que Bolívia é um país muito pobre, com condições precárias, não é novidade pra ninguém. Pedaços de carne expostos ao sol e aos mosquistos são vendidos nos mercados e na rua. Sucos com bolsa plástica e canudinho. Encontrar refrigerante ou água gelados é uma dificuldade homérica. Geladeira gasta muita energia. Mas quê importa? Bolívia é muito mais que isso. É muito mais do que a imagem estúpida que pintam deste país e de seu povo. É muito mais que esse esteriótipo imbecil... Eu convido você a conhecer esse país fantástico. Se você não gostar, procure um médico. Te quiero mucho, Bolivia...

La Paz - Bolívia
29/11/08

* Deixei La Paz e fui para Copacabana. Gostei demais, lugar lindo! Gosto mais da Copacabana boliviana do que da Princesinha do Mar, tão cantada pela bossa-nova e endeusada pelas novelas da Globo. E que os brasileiros chauvinistas não me joguem pedras... Depois escrevo algo sobre minha estada em Copacabana para os poucos, porém nobres, leitores deste espaço.

Hasta luego, Argentina

2008-12-01T22:02:00.020-02:00

Desci em Humahuaca, conversei com um senhor sobre música (eu disse que não gosto de Roberto Carlos e ele achou ruim, quis saber o motivo). Nos despedimos e peguei o ônibus que dizia La Quiaca, cidade que faz fronteira com Villazón, já no lado boliviano. Cheguei à noite, não me lembro exatamente o horário, mas se tivesse que, por força de tortura, precisar um horário, diria que foi às oito e meia. Me instalei e fui logo comprar algo para cozinhar. Comi como alguém que não comia há uma semana, conversei com dois camaradas de La Plata e fui dormir leve como uma cortina de fumaça. Sexta-feira, vinte e um de novembro do corrente ano. Acordei cedo para cruzar a fronteira. De onde eu estava hospedado, dez minutos caminhando e já me encontraria na divisa entre Argentina e Bolívia. Do lado argentino, uma pequena fila. Paguei a multa de cinquenta pesos devido ao visto vencido. Tudo resolvido. Em Villazón, lado boliviano, formulário preenchido, passaporte carimbado. "Tem que ser selado, registrado, carimbado, avaliado, rotulado, se quiser voar". Me falaram que pode-se comprar celulares, câmeras e filmadoras digitais, tênis e até uma alma. Otimos preços! Eu não quis nem saber, estive o tempo de esperar o ônibus que me deixaria em Tupiza. Tampouco tenho dinheiro comprar essas parafernálias. Três horas de viagem em estrada de terra. Quatro lindos bebês se organizaram e fizeram um coro de choro, com direito a solos de fazer inveja a qualquer tenor. O concerto durou pouco. Cheguei em Tupiza, cidade tranquila, pequena. Consegui um bom e barato lugar. Cozinhei. Saí para dar uma volta e, por pura casualidade, encontrei os dois camaradas de La Plata. Jogamos conversa fora, tomamos duas cervejas. Voltei para casa, li um pouco o livro Los Lanzallamas, do impressionante escritor argentino Roberto Arlt, e dormi. Dia seguinte, ônibus para Uyuni às dez da manhã. Seis horas de estrada. De terra. As serras bolivianas davam o contorno à minha paisagem. Serras onde em outubro de 67 capturaram e fuzilaram Ernesto Guevara de la Serna. Naquele nove de outubro, o general do Exército Boliviano e futuro presidente ditador, René Barrientos, fortemente apoiado econômica e militarmente pelos Estados Unidos, deu ordem para assassinar Che. Desgraçadamente, há quem bata palma para Barrientos e os yankees. Cheguei em Uyuni às quatro da tarde e, como rotina, saí a buscar onde poder dormir. Me instalei e fui comer alguma coisa, ver o movimento da cidade. À noite, chequei notícias, e-mails... Bati um papo com meu amigo Gustavo e fui dormir, depois de ler algumas infelizes páginas, como um bebê inocente, que nem desconfia da hostilidade que habita o nosso mundo. No dia seguinte, domingo vinte e três de novembro, céu de anil, fui conhecer o Salar de Uyuni, o famoso deserto de sal. Um passeio com guia, almoço e uma paisagem que não acaba mais. São doze mil metros quadrados de deserto. Incrível! Nem vou me atrever a escrever algo sobre esse lugar. Será pouco. Fim de passeio, hora de pegar o ônibus, às oito da noite. Destino: Potosí. Às duas da madrugada, cansado depois de seis horas de viagem - sim, em estrada de terra, cheguei em Potosí, cidade a 4.060m acima do nível do mar. A altitude incomoda bastante. Tá na hora de mascar folha de coca! Eu tive asma quando pequeno, assim como Che. A minha era mais amena que a dele. Busquei qualquer lugar, desses baratos, só para cair em sono profundo. Acordei nesta segunda-feira decretando feriado e procurando um outro lugar para "morar". Encontrei um legal e com bom preço, com bastante gente para conversar e trocar idéias. Gostei da cozinha. Saí para comprar alguns ingredientes para meu macarrão. De barriga cheia, fui caminhar pelo centro. Subir, ofegante, as ruas de Potosí. Quando eu subia e me faltava o ar nosso de cada dia, eu pensava no cigarro, mas depois me lembrava da altitude e ficava bem aliviado. Fumantes são mestres em arrumar desculpas. No mirante, brinquei com seis crianças de jogar avião de papel. Agora, no café deste mesmo mirante, tendo o pôr-do-sol como confidente, tomo meu chocolate com leite. Fumo um cigarro com muito prazer e escrevo estas linhas, ainda com dúvidas se amanhã vou para La Paz.

Potosí - Bolivia

24/11/08

* Por fim, fui para La Paz na terça, vinte e cinco de novembro. Antes, com uma argentina, Paula, e Uli, um companheiro alemão que esteve uns dias em BH e achou a cidade insegura e violenta, fui conhecer, nas redondezas de Potosí, o lago Ojo del Inca. Voltamos e cozinhamos uma bela comida juntos. à noite, pus todos os meus personagens de/em acordo e, assim, pude viajar sossegado.